La Condena de Caín

Fiesta DADA

2011-03-05T19:34:00.003-03:00

LA CONDENA DE CAÍN

Jueves 17 de Marzo 23:30hs

En la Fiesta DADA

Adolfo Alsina 921

(entre Tacuari y 9 de Julio)

ENTRADA GRATUITA

Enviando mail con nombre y apellido a lacondenadecain@gmail.com

Agradecimiento

2011-02-28T14:19:00.002-03:00

Queremos agradecer a la gente que organizó el festival Difundiendo Arte del pasado Sábado. Se juntaron dos causas muy valiosas con una calidez humana particular.
La toma del estacionamiento de la facultad de sociales por parte de los mismos alumnos para cuidar su autonomía y la junta de alimentos, ropa y útiles para comedores de la zona.
También queremos agradecer a todos los que hayan contribuido asistiendo al festival formando parte una expresión artística que sirve para unir a los que creemos estar de un mismo lado de la raya.

Pronto compartiremos más información sobre nuestras próximas fechas.

Festival Difundiendo Arte

2011-02-25T15:07:00.001-03:00

Aclaramos que La Condena de Caín estará presentándose el Sábado 26/02 a las 22 hrs en el contexto del festival "Difundiendo Arte"

Recordamos la dirección: Marcelo T. de Alvear 2230 (en el estacionamiento de la facultad)

Y la entrada: alimento no perecedero, ropa o útiles (en buen estado)

Quedan todos invitados.

Festival Difundiendo Arte

2011-02-14T19:55:00.003-03:00

Difundiendo Arte brinda un espacio a los diferentes desempeños artísticos, logrando unirse con el fin de colaborar para los distintos comedores barriales.

Sábado 26/02 desde las 15hrs.
Marcelo T de Alvear 2230 (en el estacionamiento de la facultad)
Entrada: alimento no perecedero, ropa o útiles (en buen estado)

Bandas en vivo:

Banda Sorpresa
La Belle Epoque
La Condena de Caín
Piripitiflautico
Paleta Sanguchera
Acorralados
Paraselene
Ni a Palos
Buenos días Jamaica

¿Cuánto te pagan por izar la bandera?

2011-02-10T10:57:00.002-03:00

Somos el miedo de los gobiernos que mienten en nombre de la verdad. El
miedo del poder militar, económico y jurídico que impide la
comunicación humana de pueblo a pueblo.
Somos el miedo de la soberanía de los piratas del mundo que mutilan el
estado de ánimo e impiden las emociones reveladoras.
Somos el miedo del poder de los déspotas que reside en mecanismos
impersonales. El miedo de las estructuras burocráticas que desalientan
las conductas exploratorias. El miedo de las grandes fortunas que se
robaron de los derechos naturales. El miedo de los centros de poder
que amenazan con la destrucción total . El de esos varones sensatos y
"prácticos" que desean dejar su huella en la historia y creen
solamente en lo que pueden forzar y controlar.
Somos el miedo de quienes nos adiestran a ser corteses cuando alguna
institución nos pisotea. El miedo de quienes temen a los cambios pues
su status depende de la rutina y del tiempo de otras personas. El
miedo de las tecnologías caprichosas que nos obligan a valorarlas
adoptando siempre sus supuestos básicos.
Somos el viejísimo miedo agazapado en todos los rincones del Imperio y
estamos encantados ¡encantados!

Carlos "Indio" Solari

El carnaval

2011-01-30T15:41:00.002-03:00

Si se nos permite hablar con más seriedad de lo que conviene al tema, observaremos que los placeres más intensos y mayores sólo aparecen y nos emocionan un instante, como los caballos que pasan raudos ante nosotros y apenas dejan huella en nuestra alma; que la libertad y la igualdad sólo pueden ser saboreadas en el vértigo de la locura, y que el mayor placer únicamente seduce plenamente cuando roza el peligro de modo que goce en su proximidad de una voluptuosidad a la vez angustiosa y dulce.
Y así, sin pensarlo, nuestro Carnaval terminó con una meditación más propia de miércoles de Ceniza, con lo cual no tememos haber entristecido a ninguno de nuestros lectores. Todo lo contrario: dado que la vida, como el Carnaval en Roma, es en suma algo imposible de captar con la mirada, insatisfactorio y lleno de peligros, desearíamos que esta indolente reunión de máscaras permitiera que todos recordaran la importancia de cada placer momentáneo, con frecuencia de poca importancia, que la existencia nos brinda.

Extracto de "El carnaval en Roma" de Johann W. Goethe (escritor Alemán 1749-1832)

Vuelta de la gira 2011

2011-01-26T14:53:00.003-03:00

Ante todo, agradecer a todos los amigos que en el transcurso de la gira nos dieron una mano en todo sentido. A continuación el recorrido día a día por toda la costa atlántica.

9/01 - Balneario en Santa Teresita
10/01 - Balneario en San Bernardo
11/01 - Balneario en Villa Gesell y bar "El Ventanal" en Villa Gesell
12/01 - Bar "Café Tomás" en Villa Gesell
13/01 - Balneario en San Bernardo
14/01 - Balneario en Villa Gesell y Camping "Rama" en Villa Gesell
16/01 - Bar en Las Grutas
19/01 - Plaza de Puerto Madryn
20/01 - Bar "Los Gardelitos" Puerto Madryn
21/01 - Apertura del festival "Madryn Rock"

Pronto más información sobre próximas fechas en Capital Federal y alrededores.

Gira por la Costa Atlántica

2010-12-23T16:36:00.003-03:00

Enero 2011
Del 8 al 24 de Enero
La Condena de Caín en gira por la costa argentina
(San Bernardo, Villa Gesell, Mar del Plata, Viedma, Las Grutas, Puerto Madryn)
Pronto más información sobre fechas y lugares

Próximas fechas

2010-12-11T15:41:00.002-03:00

Gira patagónica Diciembre 2010

Miércoles 15 de diciembre en "El Sótano" San Martin 239 Comodoro Rivadavia Provincia de Chubut

Viernes 17 de Diciembre Bar "La Posta" Mariano Moreno y Jofre de Loaiza Rio Gallegos Provincia de Santa Cruz Después de la medianoche Anticipadas $15

Sábado 18 de Diciembre Escenario mayor del paseo aniversario 125º de Rio Gallegos en la costanera. Rio Gallegos Provincia de Santa Cruz

Domingo 19 de Diciembre en "La Toldería" Av.del Libertador Nº 1177 Calafate Provincia de Santa Cruz

Las palabras

2010-12-06T10:04:00.001-03:00

Es tiempo de recuperar las palabras que nos fueron apropiadas con el devenir de la eterna dominación: justicia, amor, revolución…
Hacerlas propias, resignificarlas, revalorizarlas, luchar por deponer a los conquistadores que tanto las despreciaron.
Es demasiado fácil hoy decir amor. Es casi vulgar hoy decir que uno aboga por justicia. El ultraje se ve día a día en las más diversas tertulias cotidianas, y lo más difícil es estar tan alerta como el omnipresente enemigo.
Ya fue y seguirá siendo dicho en cada rincón donde haya sentimiento: “El hombre tiene que forjar día a día su espíritu revolucionario”.

La Condena de Caín

Este Sábado 4 de Diciembre en The Roxy Live

2010-11-28T12:09:00.003-03:00

¡Ultima fecha del año en Capital!
Sábado 4 de Diciembre 20hs
en "The Roxy live"
Niceto Vega 5542
Capital Federal
Anticipadas en los lugares de siempre ó por Ticketek: http://www.ticketek.com.ar/Conciertos/Rock-Nacional/LA-CONDENA-DE-CAIN__CONDENATEA

El almuerzo desnudo

2010-11-16T16:48:00.002-03:00

El doctor Benway ha sido llamado como consejero de la República de Libertonia, un lugar dedicado al amor libre y los baños continuos. Sus ciudadanos son equilibrados, conscientes, honrados, tolerantes y, por encima de todo, limpios. Pero el hecho de acudir a Benway indica que no todo anda bien tras esa higiénica fachada: Benway es manipulador y coordinador de sistemas simbólicos, un experto en todos los grados de interrogatorios, lavados de cerebro y control. No había vuelto a ver a Benway desde su precipitada marcha de Anexia, donde estaba a cargo de la D. T.: Desmoralización Total. Su primera medida fue suprimir los campos de concentración, las detenciones en masa y, excepto en algunas circunstancias especiales y limitadas, la tortura.
—Aborrezco la brutalidad —dijo—. No es eficaz. Y además, los malos tratos prolongados, sin llegar a la violencia física, causan, si se aplican adecuadamente, angustia y un especial sentimiento de culpa. Han de tenerse bien presentes unas cuantas normas o, mejor, ideas directrices. El sujeto no debe darse cuenta de que los malos tratos son un ataque deliberado contra su identidad por parte de un enemigo anti-humano. Debe hacérsele sentir que cualquier trato que reciba lo tiene bien merecido porque hay algo (nunca preciso) horrible en él que le hace culpable. Los adictos al control tienen que cubrir su necesidad desnuda con la decencia de una burocracia arbitraria e intrincada, de manera tal que el sujeto no pueda establecer contacto directo con su enemigo.

Extracto de "El almuerzo desnudo" - William Burroughs (Escritor norteamericano 1914 - 1997)

El dinero

2010-11-08T09:52:00.002-03:00

Lo que mediante el dinero es para mí, lo que puedo pagar, es decir, lo que el dinero puede comprar, eso soy yo, el poseedor del dinero mismo. Mi fuerza es tan grande como lo sea la fuerza del dinero. Las cualidades del dinero son mis —de su poseedor— cualidades y fuerzas esenciales. Lo que soy y lo que puedo no están determinados en modo alguno por mi individualidad. Soy feo, pero puedo comprarme la mujer más bella. Luego no soy feo, pues el efecto de la fealdad, su fuerza ahuyentadora, es aniquilada por el dinero. Según mi individualidad soy tullido, pero el dinero me procura veinticuatro pies, luego no soy tullido; soy un hombre malo y sin honor, sin conciencia y sin ingenio, pero se honra al dinero, luego también a su poseedor. El dinero es el bien supremo, luego es bueno su poseedor; el dinero me evita, además, la molestia de ser deshonesto, luego se presume que soy honesto; soy estúpido, pero el dinero es el verdadero espíritu de todas las cosas, ¿cómo podría carecer de ingenio su poseedor? Él puede, por lo demás, comprarse gentes ingeniosas, ¿y no es quien tiene poder sobre las personas inteligentes más talentoso que el talentoso? ¿Es que no poseo yo, que mediante el dinero puedo todo lo que el corazón humano ansia, todos los poderes humanos? ¿Acaso no transforma mi dinero todas mis carencias en su contrario?
Si el dinero es el vinculo que me liga a la vida humana, que liga a la sociedad, que me liga con la naturaleza y con el hombre, ¿no es el dinero el vínculo de todos los vínculos? ¿No puede él atar y desatar todas las ataduras? ¿No es también por esto el medio general de separación? Es la verdadera moneda divisoria, así como el verdadero medio de unión, la fuerza galvanoquímica de la sociedad.

Extracto de "Manuscritos económico-filosóficos de 1844" - Karl Marx (filósofo alemán 1818-1883)

La Condena de Caín en Ituzaingó

2010-11-03T20:54:00.005-03:00

Este Sábado 6 de Noviembre 21hrs

La Condena de Caín en vivo

"El Pool" - Rondeau 48 (Ituzaingó)
Frente a la plaza lado sur

Anticipadas $10 comunicándose a lacondenadecain@gmail.com

El lobo estepario

2010-10-19T09:54:00.004-03:00

Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.

Extracto de "El lobo estepario" - Hermann Hesse - Escritor alemán (1877 - 1962)

El deseo

2010-10-12T13:56:00.002-03:00

Ya no puedo ni contar las veces que me sentí atacado por delirios introspectivos en los que fingí encontrarme, acercarme a nuevas verdades absolutas que me unían más al mundo y a los otros. Así lograba llevar el día a día, como lo hacemos todos, por la inercia de vivir.
Sin embargo esta noche algo cambió en mí drásticamente. Probablemente no haya sido un hecho concreto, sino la explosión de un proceso acumulado por la racionalización de tantas angustias. Pero toda proeza tiene un héroe, un momento cúlmine en el que todo lo anterior se redimensiona. En este caso, acaba de pasar. Por primera vez en mi vida atendí sinceramente a un profundo deseo interior. No lo cuestioné, no especulé con sus posibles consecuencias, no lo abrumé con falsa ética y moral, simplemente lo cumplí. Me escuché con atención, respeté mi voluntad y me entregué intensamente a la satisfacción de tal deseo embriagándome en él. Ahora sé que el cambio es irreversible, como un camino cuyas puertas se cierran para siempre una vez que son traspasadas. Es sólo cuestión de que el tiempo actúe en mí y me conduzca a lugares nuevos e irreconocibles para mi antiguo yo. Hoy, ya soy otro.

La Condena de Caín

La sombra maldita

2010-09-28T20:51:00.001-03:00

Te escribo desde el infierno. Veo que tu salud no es buena. Entiendo que te mueva la auto-conservación. Deberías parar con eso de la mesura que tantas veces me nombras en tu carta. Querés encasillar todo en tu diagrama de mundo, tus probabilidades, el cálculo, la razón. A la vez, tus formas para esto son modositas, ordenadas y útiles. Pero no te preocupes. Por suerte todo no es un pensamiento. Te hago una recomendación: deberías dejar de actuar sólo por el pos, esa fábula moderna del porvenir. Sé que te aterra la imaginación del ocio, que sufrís el éxtasis, la violencia, la fiesta que derrocha, el puro gasto, el abismo más oscuro que la oscuridad. Hoy sólo sos para la acumulación. Te doy mi pésame. Creo que sin darte cuenta estás pervirtiendo la perversión.
Igual quedate tranquilo. Quiero que sepas que no voy a ser tu mierda útil. No puedo ser una mera función. Siempre voy a mear fuera del tarro. Soy tu sin sentido. Las lágrimas, la risa, lo imposible que se realiza. Soy el mal, la mosca que deambula putrefacta por tu jardín. Soy ingobernable, soy con angustias, guerras internas; soy un asesino. Me acompañan a mi lado lo milagroso, lo sensitivo y el azar. Con ellos voy a dinamitar tu racionalidad productiva. En fin: soy el caos primogénito, soy la única solución para tu enfermedad.

Con cariño. Siempre corrupta, mentirosa y ácrata.

Tu sombra maldita

Pd: Vi la foto que me enviaste, pero tu grotesco maquillaje me asustó.

Domingo 10 de Octubre (Lunes feriado) - En "Marquee"

2010-09-16T15:20:00.003-03:00

La Condena de Caín
Domingo 10 de Octubre 21 hrs
Lunes feriado
Marquee (Scalabrini Ortiz 666 - Capital Federal)
Junto a
Soy Manija
Inés Anís
Anticipadas $15 en Locuras y los lugares de siempre

El impulso

2010-09-08T10:27:00.003-03:00

Soy lo que se dice una persona impulsiva. ¿Cómo describirlo? Creo que es así: me viene una idea o un sentimiento y yo, en lugar de reflexionar sobre lo que me vino, obro casi de inmediato. El resultado es mitad y mitad: a veces sucede que actué bajo una intuición de esas que no fallan, a veces me equivoco por completo, lo cual prueba que no se trataba de intuición, sino de simple infantilismo.

Se trata de saber si debo seguir mis impulsos. Y hasta qué punto puedo controlarlos. Hay un peligro: si reflexiono demasiado dejo de actuar. Y muchas veces queda comprobado después que debería haber actuado. Estoy en un impasse. Quiero mejorar y no se cómo. Bajo el impacto de un impulso, ya les hice bien a algunas personas. Y, a veces, haber sido impulsiva me lastima mucho. Y más: no siempre mis impulsos tienen un buen origen. Vienen, por ejemplo, de la cólera. Esta cólera a veces no debería ser tomada en cuenta; otras como me dijo al respecto una amiga, es mi cólera sagrada. A veces mi bondad es debilidad, a veces es benéfica para alguien o para mí misma. A veces restringir el impulso me anula y me deprime; a veces restringirlo me da una sensación de fuerza interna.

¿Que haré entonces? ¿Deberé continuar acertando y equivocándome, aceptando resignadamente los resultados? ¿O debo luchar y convertirme en una persona más adulta? Y también tengo miedo de convertirme en demasiado adulta: perdería el placer de lo que es un juego infantil, de lo que tantas veces es alegría pura. Voy a pensar el asunto. Y por cierto el resultado vendrá también con forma de impulso. No soy muy madura todavía. O nunca lo seré.

Extracto de "Revelación de un mundo" - Clarice Lispector (Escritora Brasileña 1920-1977)

Este Viernes 3 - En vivo en Circus (San Justo)

2010-09-02T10:25:00.001-03:00

La Condena de Caín

Este Viernes 23hs
En "CIRCUS"
Florencio Varela 1998 (Frente a la Universidad de La Matanza)
San Justo
Provincia de Buenos Aires

Remo y la información

2010-08-29T19:59:00.001-03:00

Preso de la información, que lo acecha en cada rincón que su corazón encuentra como escape, Remo sigue encerrado en la moral que le impide estar vivo. Es la eterna búsqueda de renacer de entre lo que para tantos actualmente es. La angustia lo moviliza imperceptiblemente aunque sus actos de “lucidez” lo dominan. Sin embargo, la realidad deja hendijas para que la locura tome el poder y penetre en Remo mostrándole los más horrorosos actos de verdad. Es entonces cuando su valor se ve más cruelmente amenazado. El terror se apodera de su conciencia y pudiendo dar un paso más, retrocede. La hendija se cierra tras de sí sin dejar rastro alguno de existencia. Ya habrá un nuevo momento para que su atrevimiento sea puesto en juego una vez más. Por ahora, Remo sigue eligiendo morir, Remo sigue eligiendo no elegir.

La Condena de Caín

Este Sábado 28 de Agosto en Temperley

2010-08-23T00:00:00.003-03:00

La Condena de Caín
Este Sábado 28 de Agosto 21 hrs
En Finesterre (Av. Meeks 1183 - Temperley)

Un micro estará saliendo de plaza Congreso a las 20hrs.
Regresando a la 1 de la mañana desde el lugar.
El costo del translado y la entrada es de $25
Cualquier consulta, organiza:
Sebastián Calderón (155640-5430 / selecalviedma@hotmail.com)

El Capital

2010-08-17T23:54:00.003-03:00

Cuanto menos comes, bebes, compras libros, vas al teatro, a bailar, al restaurante, piensas, amas, teorizas, cantas, pintas, compones versos, etc., tanto más ahorras, tanto más grande será tu tesoro, al que ni las polillas ni el polvo devoran, tu capital. Cuanto menos eres, cuanto menos expresas tu vida, tanto más tienes, tanto más grande es tu vida enajenada, tanto más acumulas de vida y de humanidad, todo eso te lo reemplaza con dinero y riqueza, y todo lo que tú no puedes, lo puede tu dinero: él puede comer, beber, ir al baile, al teatro, conoce el arte, la erudición, las rarezas históricas, el poder político (…); él puede viajar, puede darte todo eso; puede comprar todo eso; él es la verdadera capacidad. Pero el dinero, como quiera que sea, no puede crear otra cosa que a sí mismo, comprarse a sí mismo, ya que todo lo otro es, por cierto, su siervo, y si yo poseo al señor, tengo al siervo, y no necesito a este. Todas las pasiones y toda la actividad deben, por consiguiente, hundirse en la codicia. El trabajador solo puede tener tanto como para desear vivir, y solo puede desear vivir para tener.

Extracto de "Manuscritos económico-filosóficos de 1844" de Karl Marx (filósofo alemán 1818 - 1883)

Fechas

2010-08-09T10:44:00.003-03:00

Este Viernes pasado estuvimos en "El Carguero" de Burzaco. El viento nos sigue llevando a la zona sur.

Este próximo Sábado 28 de Agosto
La Condena de Caín en "Finesterre" (Av. Meeks 1183 - Temperley)

El amor es la violencia

2010-08-03T10:24:00.002-03:00

"En la pelea entre tu y el mundo, ponte del lado del mundo" - Franz Kafka

Si no vivís como todos dicen, vas a morir antes que ellos. Empantanado en la angustia vas a caer. Este corazón lo sabe, pero va a dejar testimonio del pedazo de mierda corrupto que le tocó vivir.
Cuando todo termine, cuando todo se destruya, tal vez queden los restos de algunos que no quisieron hacerles el juego a los perversos, esos que son esclavos de cosas que ni se enteran.
"Bajar la cabeza, resignarse hoy para zafar mañana", dicen las voces que se escuchan por ahí. No hay tal mañana. La única salida es destruirlos. Eso quiere decir destruirse también.
Hay cosas que no se hablan, ni se se compran, ni se intelectualizan. Esta parte que hoy llaman "mal", es la esencia del ser humano. Lo demás es charlatanería barata para pensar siempre en la posteridad.
Crearon todo bajo la premisa de evitar el dolor. Vivir duele. De la mano de ellos, mucho más. Siempre te van a hacer sentir que juegan con vos, que beben de la misma copa. Pero no son malditos, ni quieren serlo. Tienen miedo. El miedo es lo más común que puede sentir un hombre, de los sentimientos más nobles. A ellos paradójicamente los asusta el miedo. Comen bosta y se quejan del mal olor. No comerla tiene sus costos. Y ahí es donde aparece lo humano. La sangre, la sensación, lo impulsivo. Lo que no habla, pero golpea más que cualquier cosa.
Eso es lo que tendrán que percibir quienes edifiquen sobre el desastre. Si es que queda alguien. Si no quedaran testimonios de pocos que captaron algo diferente, pero que todos alguna vez sintieron cuando soñaban. De que alguna vez en este planeta vivió algo que se decía llamar ser humano pero olvidaba su esencia, y por eso desapareció.
Llamarse "mal", llamarse maldito. Hoy tenemos que sentirnos orgullosos de eso. Siempre que la basura racional diga que sos una porquería, hay que sentirse tranquilo. Todo lo que ellos tiran al tacho es nuestra forma mas profunda y acabada, nuestra cosa primogénita.
Vamos a morir de un cáncer del cual nadie puede zafar. Ellos creen que sí. Lo único que nos queda es declararles la guerra. Intentar que otros también se la declaren, dejar la semilla que despierte la violencia incontenible. Esa que representa, entre otras cosas, lo más sincero que tiene el ser humano. El odio y el amor. Son lo mismo. Aquello que muestra la hilacha. Un beso, una trompada, un llanto, una sonrisa.
El que esto escribe está solo. Se está inmolando en vida. Si no lo estuviera, no lo podría escribir. Es lógico que este enfermo.
Tiene la impresión de que su cuerpo se desangra poco a poco. Sabe que no hay escapatoria, usa el papel para escupirlo de cosas que siente, con la contradicción de intentar que lo lea algún otro. Que lo tenga que decodificar.
Para concluir, vale una aclaración. Uno nunca puede (por suerte) escapar de su ego. Pero no se crean que es el típico "yo me salvo como única alma noble en este desconcierto, ustedes se matan". Es todo lo contrario. Es la carta de alguien que manchado de petróleo y sabiendo que jamás se lo podrá sacar de encima estando en vida, aúlla. Hay cosas que "leyendo", no se van a percibir de ningún modo. Espero que noten el color rojo de estos abismos que van a ser llamados reflexiones. La sangre de quien muere lentamente. Es un grito de auxilio, sabiendo que este último no existe. El desahogo para intentar seguir, pero no sólo eso. Es también un grito de guerra. Con los sordos nos quedan las miradas, las caricias, el cuerpo. Apenas comienzan los gestos, empieza el pecado. Este texto quiere traspasar los códigos de la escritura, del habla. Quiere ser agresivo, tosco, brusco, desenfrenado. Quien lo lea tiene que saberlo. Estas palabras quieren ser un puñal, una intoxicación, eso que indigesta pero representa el amor mas puro. Cuando se usa sangre en vez de tinta, se está intentando romper el decir. Hagamos vandalismo. Seamos leales a nuestros instintos, sabiendo que estamos hechos para ser depravados, canallas.
Tal vez uno nunca estuvo tan preso de estos podridos valores que escribiendo esto. Pero tal vez éste es uno de los métodos para degradarlos. Crear un embrión de odio. Dejar constancia que en algún lugar de esta mierda de mundo hubo olvidados.

La Condena de Caín

Próximas fechas

2010-07-27T12:27:00.006-03:00

Viernes 6 de Agosto 23:30 hrs

La Condena de Caín

en "El Carguero"
Roca y 9 de Julio (Burzaco)

El espíritu del capitalismo

2010-07-18T21:05:00.004-03:00

(...) lo que el hombre quiere “por naturaleza” no es ganar más y más dinero, sino vivir pura y simplemente, como siempre ha vivido, y ganar lo necesario para seguir viviendo. Cada vez que el moderno capitalismo intentó acrecentar la “productividad” del trabajo humano aumentando su intensidad, hubo de tropezar con la tenaz resistencia de este leit motiv precapitalista, con el que sigue luchando aún hoy en proporción directa del “retraso” (desde el punto de vista del capitalismo) en que se halla la clase trabajadora. (...)

Extracto de "La ética protestante y el espíritu del capitalismo" de Max Weber (sociólogo alemán 1864 - 1920)

Ley Nacional de la Música

2010-07-12T17:35:00.005-03:00

Hace un tiempo que desde diversos espacios se está intentando fomentar la implementación de una nueva ley de la música que ponga al estado en el rol de garante de la libre producción y difusión de esta práctica cultural. Debido a que es la que nosotros elegimos para hacer valer nuestra voz, nos parece necesario ayudar a la difusión de tan importante proyecto.
Esperamos, con esto, contagiar a más gente (músicos, artistas, y personas ajenas a esta práctica si es que las hay) a interiorizarse en los detalles de la situación actual y de las implicancias que esta nueva ley tendría en la vida cultural de la nación.

Para mayor información se puede ingresar a www.musicosconvocados.com y ver entre otras cosas, la propuesta de ley completa.

¿Qué será de mi cuando esté vivo?

2010-07-06T18:07:00.001-03:00

Es temprano en la mañana. Siento como viejo el rocío que moja mis pies desnudos entre el largo césped. Se que a tantos incomoda con su frío invernal, pero a mi me hace feliz. Será que no lo necesito para nada en particular, que no le doy un uso, o algún recuerdo que me avergüenza lo suficiente para no poder precisarlo lo que me hace sentirlo tan mío. ¿De quién más si no? ¿De todos aquellos a los que molesta tanto en sus labores diarias? Podría ser. Puede que sea el mismo rocío el que elija a quien le pertenece y su gusto más encantador sea el de incomodar; no el de ser apreciado como tan hermoso por todos aquellos que no lo sentimos en momentos activos de nuestros días.

Me llena de hastío toda esa gente que lo maldice cada mañana. Si a ellos no les gusta, que me lo dejen todo para mi. ¿Qué les preocupa tanto de un simple estado de la naturaleza tan vago que ni siquiera todos tenemos el gusto de conocerlo?

Entre tantos sueños me encuentro mintiendo. Miro mis pies, enredados en dos o tres sábanas sobre una cama que los separa del frío piso de cerámica. El reloj me explica que el día debe comenzar y mientras me levanto lentamente me pregunto una vez más: ¿Qué será de mí cuando esté vivo?

La Condena de Caín

La Condena de Caín en La Reina

2010-06-29T10:07:00.004-03:00

Muchísimas gracias a todos los que contribuyeron a que esta fecha se haga posible.

Queremos agradecer especialmente a Lombriz (monja tercermundista en época de matrimonio gay) y a Leo (armoniquista del bordo) por sumar su arte a esta noche.

Nos vemos la próxima

Este Sábado 26 de Junio en La Reina

2010-06-22T20:40:00.001-03:00

ESTE SÁBADO 24 HORAS

EN LA REINA

TEATRO DE FLORES (Av Rivadavia 7800)

Próximas Fechas

2010-06-13T19:33:00.004-03:00

La Condena de Caín

Viernes 18 de Junio 24hrs en "Chaplín Bar" - Grl. Las Heras - Provincia de Buenos Aires

Sábado 26 de Junio en "La Reina" - Teatro de Flores - Capital Federal

Los esperamos a todos

Disculpas

2010-05-17T10:34:00.004-03:00

El pasado Sábado 15 de Mayo anunciamos la presencia de la banda en el contexto del festejo de los dos años del diario “Miradas al Sur”. La idea era presentarse en el formato habitual de la banda, en el contexto mencionado y la fiesta organizada por el suplemento joven del diario.
Lamentablemente, durante la prueba de sonido, un patrullero se acercó al lugar y advirtió a los organizadores sobre la imposibilidad de que una banda de rock toque a ese volumen por la noche.
Con la mejor voluntad, teniendo en cuenta a todos ustedes que pudieran haberse acercado al evento con ansias de escuchar nuestra propuesta, la banda decidió improvisar un set electro-acústico.
Esperamos que sepan entender que una imposibilidad de este tipo excede totalmente nuestra responsabilidad y que, en adelante, intentaremos asegurar por todos los medios que no vuelva a suceder.
Sin más que pedirles sinceras disculpas e invitarlos a nuestro próximo show, el Sábado 12 de Junio en el teatro Verdi, los saludamos afectuosamente…

La Condena de Caín

Visita al penal de Marcos Paz

2010-05-11T13:55:00.003-03:00

El Viernes pasado nos estuvimos presentando en el complejo para jóvenes y adultos de Marcos Paz en un show exclusivo para parte de los detenenidos en el complejo.
Una experiencia enriquecedora de nuestra parte que esperamos haya sido recibida de igual manera del otro lado.

Por su parte, este Sábado 15 de Mayo estaremos tocando en el contexto del segundo cumpleaños del diario "Miradas al Sur". La cita es a las 22 hrs con entrara libre y gratuita en Caseros 3033.

Almas nobles

2010-04-29T20:23:00.002-03:00

Hay fechas que nos movilizan como sociedad ante el unánime repudio a lo inconcebible. Días después, el espejismo de la cotidianidad nos une en el olvido y el egoísmo de lo urgente. Hay días que nos despiertan al golpear duro en nuestra avergonzada conciencia y nos obligan algún que otro acto de enferma rebeldía. Hay horas de cada día que dedicamos a pensar, a hacer, a construir, con la cabeza en el bien común y la duda en lo más hondo de todo lo establecido. Sin embargo, se nos obliga a desdoblarnos. A ser unos, unas horas, unos días y a ser otros, enajenados, como piezas fácilmente reemplazables, otras horas, otros días. La imperiosa necesidad que el sistema nos genera, obliga al alma noble a ser dos: quien se rebela y vive en armonía con su sentido crítico, y quien obedece con la cabeza gacha para sobrevivir ante lo que no puede destruir. Esta necesidad es falsa, es creada ante nuestros ojos para que dejemos de ser nosotros en cuanto esta misma necesidad se presenta como imperiosa. Si todas las almas nobles no renunciasen a ser ellas mismas ni por un minuto, atendiendo sólo las verdaderas urgencias nacidas desde lo más hondo de su ser, nuestra victoria en la búsqueda de un espíritu revolucionario, estaría ya ganada.

La Condena de Caín

Adán Buenosayres

2010-04-26T10:21:00.001-03:00

(...)

Su alma era semejante a un carro alado del cual tiraban dos potros diferentes: uno, color del cielo, crines abrojadas de estrellas y fincos cascos voladores, tendía siempre hacia lo alto, hacia las praderas celestes que lo vieron nacer: el otro, color de tierra, sancochado de boca, empacador, lunanco, barrigón, orejudo, vencido de manos, jeta caída y rodador, tiraba siempre hacia lo bajo, ansioso de empantanarse hasta la verija. Y Adán, ¡pobre carrero!, tenía las riendas de uno y otro caballo y forcejeaba por mantenerlos en la ruta: cuando triunfaba el potro maldito arrastrando en su caída todo el atelaje del alma, junto al carro humillado el animal de cielo parecía dormirse, pero cuando vencía el potro celeste, sus remos braceaban una luz maravillosa y sus narices parecían ventear el olor de los alfalfares divinos: entonces el carro volaba, y también ascendía el caballo de tierra como un peso muesrto. Se remontaba el animal celeste, hasta que sentía enrarecido el aire, flaqueaba de tendones y se dormía borracho de alturas; entonces despertaba el animal terrestre y hallando a su parejero dormido se dejaba caer a fondo, con su hambre voraz de materias impuras; cuando a su vez el animal de tierra se dormía en su hartazgo, el animal de cielo despertaba, dueño del carro ahora. Así, entre uno y otro caballo, entre el cielo y el suelo, tirando aquí una rienda y aflojando allá otra, el alma de Adán subía o se derrumbaba. Y al fin de cada viaje Adán enjuagaba en su frente un agrio sudor de carrero.

(...)

Extracto de "Adán Buenosayres" de Leopoldo Marechal (escritor argentino 1900 - 1970)

En el letargo de los pensados

2010-04-17T18:39:00.000-03:00

Remo nació muerto. Muere día a día en la inacción de este letargo que lo ata a su irrealidad.
Sin embargo recuerda haber vivido, recuerda haber pensado.
No hace tanto tiempo, apenas una eternidad.
Hoy es pensado por otros, por quienes ayer lo consideraron un enfermo y hoy le escriben objetivamente su destino.
Ya no queda espacio para la subjetividad de la razón. Pero en Remo el ardor de la esperanza burla sus más hondos recuerdos. Tal vez, algún día, su locura lo salve.

La Condena de Caín

Campanadas por él

2010-04-04T23:59:00.002-03:00

1967

Higueras

¿Ha muerto en 1967, en Bolivia, porque se equivocó de hora y de lugar, de ritmo y de manera? ¿O ha muerto nunca, en ninguna parte, porque no se equivocó en lo que de veras vale para todas las horas y lugares y ritmos y maneras? Creía que hay que defenderse de las trampas de la codicia, sin bajar jamás la guardia. Cuando era presidente del Banco Nacional de Cuba, firmaba Che los billetes, para burlarse del dinero. Por amor a la gente, despreciaba las cosas. Enfermo está el mundo, creía, donde tener y ser significan lo mismo. No guardó nunca nada para sí, ni pidió nada nunca.
Vivir es darse, creía: y se dio.

Extracto de "Memoria del fuego" de Eduardo Galeano (periodista y escritor Uruguayo nacido en 1940)

Jueves 15 de Abril - Presentación oficial de "En el letargo de los pensados"

2010-03-25T19:24:00.003-03:00

LA CONDENA DE CAÍN

Jueves 15/4 20hrs en The Roxy Live.

Entradas anticipadas en Locuras (Once, Flores, Belgrano) y Ticketek.

un-casi-mundo-de-derecha

2010-03-12T12:32:00.001-03:00

(...) Es que no percibimos las cosas a partir de una conciencia absoluta capaz de fijar sobre ellas las significaciones dictadas por nuestros deseos individuales. Percibimos un mundo donde cada objeto no es el correlato puntual de cada voluntad individual sino el punto de entrecruzamiento en que mi perspectiva se mezcla a la del otro: y en la medida que aquello que este lazo intersubjetivo pone en las cosas se halla a cada momento aprisionado por el peso de la tradición y por la ideología conservadora que emana de las estructuras actuales de la sociedad, no sería demasiado insensato afirmar que percibir es percibir un-casi-mundo-de-derecha. (...)

Extraído de "Sexo y traición en Roberto Arlt" (Buenos Aires, 1965)

Oscar Masotta (Intelectual Argentino 1930-1979)

¿Hace cuánto nos olvidamos de nosotros?

2010-03-01T12:29:00.001-03:00

¿Hace cuánto nos olvidamos de nosotros? ¿Hace cuánto la cultura se olvidó del hombre? ¿Hace cuánto el arte se tornó tan inhumano?
Un hombre se hace número en una oficina, se hace nada en el discurso infinito de la inacción, se pierde como se pierde el valor de la ideología cuando es tan vulgarizada en el moderno mundo del no-concepto.
Pero el hombre jamás puede perecer en el arte. El arte es hecho por y para hombres. No sólo eso, el arte siempre habla del hombre. Hasta en su más grande omisión. Incluso en sus más vastos intentos por olvidarlo, siempre hablará del hombre.
Ante esta evidencia tan grande, cabe preguntarnos, ¿hace cuánto nos hacemos los boludos? ¿Hace cuánto nos parece natural la deshumanización total de la obra artística?
¿Cuándo fue que se volvió destacable una obra que tiene como objetivo el número, la nada, cuando al pensarlo nos parece tan inconcebible?Es por esto que cada encuentro humano debe ser fundamentalmente humano. Y esto forma parte de nosotros, de la cultura, del arte, del rock. Del día de hoy, en el que todos nosotros nos encontramos aquí atraídos por una misma fuerza. Fuerza ampliamente superior al techo que nos buscan imponer como inalcanzable.

La Condena de Caín

La Condena de Caín en Asbury

2010-02-22T15:39:00.004-03:00

Este Sábado 27/02 nos estaremos presentando en el contexto de los festivales solidarios que se vienen realizando en el Asbury del barrio de Flores.

El encuentro está citado a las 19 horas y la dirección es Rivadavia 7525.

Les recordamos a todos los que quieran acercarse que deberán concurrir con un alimento no perecedero para contribuir al esfuerzo que se está realizando en cada uno de estos shows.

Como agregado al valor propio que tiene el alimento en sí y su contribución, estaremos compartiendo escenario con bandas igualmente interesadas en la misma movida solidaria por lo cual participaremos de una reunión de gente unida por una misma y buena razón, lo cual en estos días ya es un gran motivo de orgullo y alegría.

Los esperamos a todos, La Condena de Caín.

Espíritu libre

2010-02-03T13:34:00.001-03:00

Cabe presumir que un espíritu en el que el tipo "espíritu libre" ha un día de madurar y llegar a sazón hasta la perfección haya tenido su episodio decisivo en un gran desasimiento y que antes no haya sido más que un espíritu atado y que parecía encadenado para siempre a su rincón y a su columna. ¿Qué es lo que ata más firmemente? ¿Cuáles son las cuerdas casi irrompibles? Entre hombres de una clase elevada y selecta los deberes serán ese respeto propio de la juventud, ese recato y delicadeza ante todo lo de antiguo venerado y digno, esa gratitud hacia el suelo en que crecieron, hacia la mano que les guió, hacia el santuario en que aprendieron a orar; sus momentos supremos serán lo que más firmemente les ate; lo que mas duramente les obligue. Para los hombres de tal suerte encadenados, el gran desasimiento se opera súbitamente, como un terremoto: el alma joven es de repente sacudida, desprendida, arrancada, ella misma no entiende lo que sucede. Un impulso y embate la domina y se apodera de ella imperiosamente; se despiertan una voluntad y un ansia de irse; a cualquier parte, a toda costa; flamea y azoga en todos sus sentidos una vehemente y peligrosa curiosidad por un mundo ignoto. -"Antes morir que vivir aquí", así resuenan la voz y la seducción perentorias: ¡y este "aquí", este -"en casa"- es todo lo que hasta entonces había amado! Un repentino horror y recelo hacia lo que amaba, un relámpago de desprecio hacia lo que para ella significaba "deber", un afán turbulento arbitrario, impetuoso como un volcán, de peregrinación, de exilio, de extrañamiento, de enfriamiento, de desintoxicación, de congelación, un odio hacia el amor, quizá un paso y una mirada sacrílegos hacia atrás, hacia donde hasta entonces oraba y amaba, quizá un rubor de vergüenza por lo que acaba de hacer, y al mismo tiempo un alborozo por haberlo hecho, un ebrio y exultante estremecimiento interior que delata una victoria -¿una victoria?, ¿sobre qué?, ¿sobre quien?-, una enigmática victoria erizada de interrogantes y problemática, pero la primera victoria al fin y al cabo: de semejantes males y dolores consta la historia del gran desasimiento. Es la mismo tiempo una enfermedad que puede destruir al hombre, esta primera erupción de fuerza y voluntad de autodeterminación, de autovaloración, esta voluntad de libre albedrío: ¡y cuanta enfermedad se expresa en las salvajes tentativas y extravagancias con que el liberado, el desasido, trata en delante de demostrase a sí mismo su dominio sobre las cosas! Vaga cruelmente con una avidez insatisfecha; lo que apresa debe expiar la peligrosa excitación de su orgullo; destruye lo que atrae. Con malévola risa da vuelta a lo que encentra oculto, tapado por cualquier pudor: trata de ver el aspecto de las cosas cuando se las invierte. Es por arbitrio y gusto por el arbitrio por lo que acaso dispensa entonces su favores a lo hasta tal momento desacreditado, por lo que, curioso e indagador, merodea alrededor de los más prohibido. En el trasfondo de su trajín y vagabundeo -pues está intranquilo y sin norte que le oriente, como en un desierto- está el interrogante de una curiosidad cada vez más peligrosa. "¿No es posible subvertir todos los valores?, ¿y es el bien acaso el mal?, ¿y Dios sólo una invención y sutileza del diablo? ¿Es todo acaso en definitiva falso? Y si somos engañados, ¿no somos precisamente por eso también engañadores?, ¿no nos es inevitable ser también engañadores?" Tales pensamientos le conducen y seducen cada vez más lejos, cada vez más extraviadamente. La soledad esa temible diosa y madre salvaje de las pasiones, le rodea y envuelve, cada vez más amenazadora, más asfixiante, más agobiante; pero ¿quién sabe hoy qué es la soledad?

Extraído de "Humano, demasiado humano" (1878) - Friedrich Nietzsche (Filósofo Aleman 1844-1900)

Los indiferentes

2010-01-26T16:56:00.001-03:00

(...)

No existía para él ni la fe, ni la sinceridad, ni la tragedia. En su aburrimiento, todo le parecía ridículo, falso, pobre. Pero comprendía las dificultades y los peligros de su situación. Era necesario apasionarse, moverse, sufrir, vencer aquella debilidad, aquella piedad, aquella falsedad, aquella sensación de ridículo. Era necesario volverse trágico y sincero."Que bello debe de ser el mundo - pensaba con irónica tristeza - cuando un marido engañado puede gritar a su mujer: `¡Mujer desvergonzada, paga con la vida el castigo de tus culpas!`, y luego encolerizarse, matar a la esposa, al amante, a los parientes, a todos, y quedarse sin pena y sin remordimiento; cuando al pensamiento sigue la acción: `Te odio`; ¡zas!, una puñalada, y he aquí al enemigo o al amigo tendido en el suelo, sobre un charco de sangre. Cuando no se piensa tanto, el primer impulso siempre es el mejor. Cuando la vida no es, como ahora, ridícula, sino trágica; cuando se muere de veras, cuando se mata y se odia, cuando se ama sinceramente, cuando se derraman lágrimas verdaderas por verdaderas desgracias, y todos los hombres están hechos de carne y hueso, y están arraigados a la realidad lo mismo que los árboles a la tierra...¡Qué bello debe ser!" Poco a poco, la ironía desvanecíase y quedaba sólo la añoranza. Le hubiera gustado vivir aquella vida trágica y sincera; hubiera querido sentir aquellos odios inmensos y destructores, elevarse con ilimitados pensamientos. Pero permanecía en su tiempo y en su vida, por el suelo.

(...)

Extracto de "Los Indiferentes" de Alberto Moravia (Escritor Italiano 1907-1990)

Carta de Arthur Rimbaud

2010-01-19T20:29:00.001-03:00

Carta de Arthur Rimbaud a Georges Izambard (docente suyo)

Charleville, [13] de mayo de 1871

Estimado señor:

De nuevo es usted profesor. Nos debemos a la Sociedad, me dice; usted forma parte del cuerpo docente: va usted por el buen camino. Yo también sigo el principio: me dejo mantener con total cinismo; desentierro antiguos imbéciles del colegio: les doy cuanto puedo inventar de necio, sucio, malo, tanto de palabra como de obra: me pagan en cervezas y en vinos. Stat mater dolorosa, dum pendet filius, Me debo a la Sociedad, es justo; y tengo razón. Usted también, tiene razón, por ahora. En el fondo, usted solo ve en su principio poesía subjetiva: su obstinación en volver al pesebre universitario —¡perdón!— lo prueba. Pero acabará como alguien satisfecho que nunca hizo nada, porque no quiso hacer nada. Sin contar con que su poesía subjetiva siempre será horriblemente insípida. Algún día, espero, — muchos otros también lo esperan—, veré en ese principio suyo la poesía objetiva: ¡la veré más sinceramente que usted mismo! Seré un trabajador: esto es lo que me retiene, mientras que la ira enloquecida me empuja hacia la batalla de París ¡donde tantos trabajadores siguen muriendo mientras le escribo! Trabajar ahora, nunca, jamás; estoy en huelga.

Ahora me encanallo cuando puedo. ¿Por qué? Quiero ser poeta y trabajo para convertirme en Vidente: usted no lo comprenderá nada, y yo no sabría explicárselo. Se trata de llegar a lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los sufrimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, haber nacido poeta, y yo me he reconocido como poeta. No tengo culpa alguna. Es falso decir: Yo pienso; se debería decir me piensan. Perdón por el juego de palabras.

¡YO es otro!.

¡Tanto peor para la madera que se cree violín, y a la mierda los inconscientes que ergotizan sobre lo que desconocen por completo!

Usted no es para mí Docente. Le doy esto: ¿es sátira, como diría usted? ¿Es poesía?

Sigue siendo fantasía. Pero, se lo ruego, no subraye ni con el lápiz, ni tampoco demasiado con el pensamiento:

(...)

Rimbaud

Gira Patagónica 2010

2010-01-13T13:34:00.002-03:00

Concluida la visita a diferentes puntos de la Patagonia, una vez más, no queda más que agradecer a todos los que hicieron esta gira posible y a la gente que apoyó a la banda en cada una de sus presentaciones.
Hemos sido recibidos en la ciudad de Viedma para dos calurosos shows en los que ajenos y conocidos aumentaron la temperatura logrando que el mismo contagio nos una a todos en cada noche. Vale agradecer especialmente a la gente del teatro “La Higuera” por toda su calidez y respeto hacia toda expresión artística.
El siguiente destino fue la localidad de las Grutas donde en tres noches consecutivas el bar “La Qeva” le abrió sus puertas como destino obligado a todo visitante en busca la movida rock. No deja de sorprender lo bien recibida que es la banda ante una mayoría de público con total desconocimiento por nuestro arte y el interés que provoca mutuamente entre artista y público la búsqueda por la supervivencia y superación de una cultura contestataria, inquieta, que nos permita seguir escapando por los resquicios que deja todo lo establecido.
Destino final y único para nosotros, la ciudad de Puerto Madryn. Tan locales como en la Capital Federal, el diez de este mes, La Condena de Caín cerraba su gira patagónica con un show en “La Frontera” compartiendo escenario con “Inés Anís” y “Garage”, bandas de la ciudad a las cuales les agradecemos su música y generosidad para hacer de esa noche un ritual único aquí sí para mayoría de público esperando como todos los años la visita de la banda a la ciudad que vio nacer a la mitad de su esencia.
El círculo inacabable de oportunidades que nos brindó “Nuestra Negligencia Resulta Sospechosa” no se cierra ni cerrará en el futuro, pero las ansias de la banda por presentarles nuevo material es mayor al de ustedes por recibirlo. Esperamos en los próximos días poder ir adelantando temas de lo que será el nuevo album de la banda.
Una vez más, sólo agradecer a quienes nos permiten definir nuestra música, pensamiento, ideología…

La Condena de Caín

No sorprende tanto el fascismo como la estupidez

2009-12-23T16:40:00.000-03:00

No sorprende tanto el fascismo como la estupidez. O tal vez nosotros, los jóvenes, debamos corregir el modo en el que demostramos nuestra propia estupidez. O encontrar un nuevo medio para estupidizarnos; un medio más autóctono, menos foráneo, menos relacionado con las drogas, el alcohol, algo bien, algo pro.
Si bien el ataque a la cultura rock parece menor comparado con la defensa de la represión y el accionar militar durante la última dictadura, no hay que olvidar que forman parte de una misma ideología. La cultura rock representó y representa para muchos un pilar de la lucha cultural contra lo establecido. Por lo tanto, no sorprende en lo más mínimo un ataque reaccionario a la misma; el ataque del gremio taxista radio diez, el ataque una clase media asustadiza, el ataque “cuando estaban los militares esto no pasaba”. Pero sí sorprende el ataque de un “intelectual”, de un “escritor”.
Pensar que la música rock en sí misma posee un poder mágico e hipnótico el cual nos vuelve contestatarios, revolucionarios, “trotskoleninistas”, “social-guevaristas”, demuestra una ignorancia tal que parece provenir de uno de estos programas farandulescos que en los últimos tiempos dicen representar el clarmor popular (como si ellos viesen en lo popular algo más que un número más en su abultado rating).
La cultura rock es el medio que millones de argentinos elegimos para canalizar nuestro disconformismo con, entre otras cosas, el sistema establecido, la injusticia siocial y gente como la que hacemos referencia en este escrito.
Quizás el error sea nuestro, quizás ya no deba sorprendernos nada, para así estar siempre alertas.
Los dinosaurios van a desaparecer, pero no sus hijos y nietos ideológicos y nosotros, hijos y nietos ideológicos de una cultura rock que se ve amenazada constantemente por la vorágine capitalista que se alimenta devorándolo todo, debemos protegerla más que nunca, para así no perder uno de los pocos canales que todavía nos permite gritar y ser escuchados.

La Condena de Caín

Remo - Baco Capítulo V Final

2009-12-09T20:54:00.001-03:00

Desbocado por la lujuria que le generaba el saberse dominador, Baco sostenía el brillante metal que apuntaba a la garganta de Remo. Indefenso, rendido ante lo inevitable, éste disfrutaba la cercanía del final. Un final que lo librase de las presiones que lo obligaban a luchar y lo empujara a la gloria de entregarse mansamente a su rival. Esta pasividad absoluta, este disfrute de la víctima por su propia dominación enfurecía a Baco aún más. Su ego se llenaba de rivales fuertes con ganas de vivir y de luchar por sus pensamientos. Esta sumisión inesperada le robaba su sed instintiva y lo reducía a la lógica de la razón.
Abrazado a la locura, intentó en vano una y otra vez que el resto de hombre que quedaba en el suelo se resistiera a su tortura. Cansado y a punto de perder su rabia inicial, levantó la espada y la clavó hondamente en el corazón de Remo.
Súbitamente, Baco sintió un fuerte dolor en el pecho que no le dejaba respirar.
El mismo ardor que crecía en Remo irrumpía también en su cuerpo como en una misma persona.Miró en los ojos negros de su oponente y se vio a sí mismo en una sufrida mirada que reconocía detrás de toda la lujuria que lo maquillaba habitualmente. Una mueca de angustia alcanzó su rostro al reconocer que no podía matar a una parte de sí mismo sin matar a la otra. Sus ojos, sumisos como nunca antes, se cerraron en compañía de su eterno enemigo.

La Condena de Caín

Baco - Capítulo 4

2009-10-11T19:19:00.002-03:00

En un sistema perverso, para que unos hablen, otros tienen que callar; para que unos coman, otros tienen que sufrir de hambre; para que unos vivan, otros tienen que morir.
Baco siempre se consideró parte de los unos, merecedor de tal condición. Es más, un gran desprecio por los otros lo acompañó toda su vida.
Sin embargo, nunca dio real cuenta de esta ecuación que rige el mundo moderno. Su vacuo análisis y su eterna ambición lo llevaron a la idea de sistematizar un plan que lo alejara de los callados, de los hambrientos, de los muertos, que empobrecían su existencia.
No soñaba con un nuevo orden mundial que cumpla sus expectativas. Soñaba con la revolución dentro de su propio mundo: su entorno más cercano, familiares, amigos… todos quienes lo afectaban en forma directa en su deseo de ser uno por sobre todos los otros.
Así fue como dedicó su vida a alejar de sí a toda personalidad débil que lo rodeaba, todos aquellos a quienes dominaba a conciencia, todos quienes necesitaban de él para subsistir, ya sea por razones afectivas o económicas, todos fueron siendo eliminados poco a poco.
Baco era un hombre de una determinación admirable, nunca dudó de sus propósitos, ni de sus medios. Y así fue como en poco tiempo vio realizada su obra. Ya no había gente a su alrededor que le obedeciese sumisamente, ya nadie cerca suyo dependía de él para seguir el curso normal de su existencia, su objetivo se había logrado a la perfección y se sintió más uno que nunca.
Fue en el mes de Octubre cuando recostado en el sillón de su despacho, pensando en su plan inicial, se dijo a sí mismo que ya no había más que hacer. Sólo se encontraba rodeado de gente superior, de gente con la autoridad para dirigírsele sin titubeos ni vacilaciones. Su vida era perfecta. Fue entonces que su jefe abrió la puerta y le ordenó una simple tarea a la que Baco accedió gratamente. Se dispuso a hacerla pero algo dentro suyo no lo dejó, su vida tan perfecta le gritaba desde el alma su descontento. Hace tiempo que no hablaba, que no comía, que no vivía. Lentamente se había convertido en uno de los otros. La desesperación de la razón lo invadió en plenitud rogándole que termine su plan que ya creía concluso.
Baco era un hombre de una determinación admirable. Se acercó a la ventana abierta que daba a la calle desde el séptimo piso y miró hacia los tantos unos y otros que iban por la vereda. Todos los callados, los hambrientos, los muertos, debían ser eliminados. Dejó que el peso de su cuerpo ceda a la gravedad, y así fue.

La Condena de Caín

Remo - Capítulo 3

2009-09-21T12:29:00.000-03:00

Conozco a Remo desde que éramos pibes. Allá, en la escuela esa privada que nos mandaron los viejos, lo conocí. Buen tipo, buena gente, Remo. Muy responsable, muy educado. Por ese entonces todavía teníamos tiempo para mandarnos alguna, igual. Después de clase, cada tanto, en vez de irnos derecho para casa, nos mandábamos para las vías y le pintábamos la cabina al vigilante de la esquina. ¡Las veces que nos habrá corrido el viejo! Nunca nos alcanzó, por suerte. Ni me imagino lo que me habrían hecho mis viejos si se enteraban. Y los de Remo, mejor ni pensarlo. Pobre flaco, con los viejos que tenía.
Pero el tiempo pasa, ¿viste? Y ya para quinto año, pasar las materias estaba jodido. Remo era un buen alumno, siempre le importó sacar buenas notas, ya no quería meterse en kilombos. Así, poco a poco fuimos cancelando las tardes de bandalismo hasta que quedaron en el olvido. ¿Qué le vamos a hacer? No se es joven por siempre.
Cuando terminamos el colegio, Remo fue a la universidad. Yo no, una cuenta pendiente que tengo. Igual, no perdimos contacto, eh. Las charlas no eran las mismas, yo empecé a tener otros amigos, pero no nos olvidábamos del otro.
Después Remo se casó con una piba que conoció ahí en la Facultad. Linda mina, ningún boludo Remo. Siempre tuvo su pinta. Al rato, dos pibes ya tenían; así que tuvieron que ponerse a laburar mucho los dos para seguir con el nivel de vida que tenían.
Igual cada tanto nos veíamos. Ya no como antes, cada uno tenía su familia, sus cosas, pero siempre lo vi bien. Bien empilchado, buen laburo, todo un señor. Un montón trabajaba este Remo. Se que no tenía muchos otros amigos, pero el tiempo no le daba; era un tipo exitoso en lo que hacía: algo de manejo de personal en una empresa de esas con edificios enormes, de oficinas más caras que mi casa. Un tipo de mundo, este Remo.
Un día nos juntamos a tomar un café y se me dio por endulzarlo un poco. Se lo merecía. Si lo que tiene, bien ganado que lo tiene. Le reconocí que algo de envidia le tenía. Él con esa ropa de marca, esa vida de gente bien, la familia que tan bien la tenía cuidada, tantos proyectos importantes… Y yo… yo todavía en la mía, con mi jermu, mis pibes. Bien, ¿viste? Pero no me sobraba nada. Con el futuro en el aire, digamos. Nada que ver con Remo; si hasta tenía alquilada una parcela ahí en chacarita...
Me miraba raro esa tarde Remo. Cuánto más le hablaba de su vida, más serio se me ponía. Entonces le cambié de tema. Lo golpeo en el hombro y en un ataque de nostalgia le digo “Remo, ¿te acordás cuando íbamos a pintarle la casilla al vigilante del barrio? ¿Hace cuánto que no hacés alguna locura como esa? ¿Te acordás?”.
Ni me respondió. Ni me miró. Se paró y se fue. Si hasta se dejó el saco en la silla… Lo iba a frenar, pero estaba raro ese día así que no me quise meter.
La verdad, a Remo no lo vi nunca más. No volví a escuchar de él, ni me contestó el teléfono, nada. Pero bue… no se es joven por siempre. Buen tipo, buena gente, Remo. Muy responsable, muy educado…

La Condena de Caín

Las manos sucias

2009-09-06T16:53:00.002-03:00

Olga: Haré lo que el Partido me mande. Te juro que haré lo que me mande.

(…)

Hugo: No.
(Imitando a Olga).
“Haré lo que el Partido me mande.” Tendrás sorpresas. Con la mejor voluntad del mundo, lo que uno hace nunca es lo que el Partido te manda. “Irás a casa de Hoederer y le meterás tres balas en la barriga.” Es una orden sencilla, ¿verdad? Fui a casa de Hoederer y le metí tres balas en la barriga. Pero era otra cosa. ¿La orden? Ya no había orden. Las órdenes te dejan completamente solo a partir de cierto momento. La orden se había quedado atrás y yo avanzaba solo y maté completamente solo y… y ni siquiera sé ya por qué. Quisiera que el Partido te ordenase que dispararas contra mí. Para ver. Nada más que para ver.

Fragmento de "Las manos sucias" de Jean-Paul Sartre (filósofo francés 1905 - 1980)

Si esto es un hombre

2009-08-31T01:05:00.003-03:00

(...) Todos deben saber, o recordar, que tanto a Hitler como a Mussolini, cuando hablaban en público, se les creía, se los aplaudía, se los admiraba, se los adoraba como dioses. Eran “jefes carismáticos”, poseían un secreto poder de seducción que no nacía de la credibilidad o de la verdad de lo que decían, sino del modo sugestivo con que lo decían, de su elocuencia, de su arte histriónico, quizás instintivo, quizás pacientemente ejercitado y aprendido. Las ideas que proclamaban no eran siempre las mismas y en general eran aberraciones, o tonterías, o crueldades; y, sin embargo, se entonaban hosannas en su honor y millones de fieles los seguían hasta la muerte. Hay que recordar que estos fieles, y entre ellos también los diligentes ejecutores de órdenes inhumanas, no eran esbirros natos, no eran (salvo pocas excepciones) monstruos: eran gente cualquiera. Los monstruos existen pero son demasiado pocos para ser realmente peligrosos; más peligrosos son los hombres comunes, los funcionarios listos a creer y obedecer sin discutir, como Eichmann, como Hoess, comandante de Auschwitz, como Stangl, comandante de Treblinka, como los militares franceses de veinte años más tarde, asesinos en Argelia, como los militares norteamericanos de treinta años más tarde, asesinos en Vietnam.
Hay que desconfiar, pues, de quien trata de convencernos con argumentos distintos de la razón, es decir de los jefes carismáticos: hemos de ser cautos en delegar en otros nuestro juicio y nuestra voluntad. Puesto que es difícil distinguir los profetas verdaderos de los falsos, es mejor sospechar de todo profeta; es mejor renunciar a la verdad revelada, por mucho que exalten su simplicidad y esplendor, aunque las hallemos cómodas porque se adquieren gratis. Es mejor conformarse con otras verdades más modestas y menos entusiastas, las que se conquistan con mucho trabajo, poco a poco y sin atajos por el estudio, la discusión y el razonamiento, verdades que pueden ser demostradas y verificadas. (...)

Fragmento de "Si esto es un hombre" (Primo Levi, escritor italiano sobreviviente de Auschwitz 1919 - 1987)

Caso Cromagnon

2009-08-24T01:05:00.000-03:00

Los problemas estructurales tienen la mala costumbre de estallar como crisis agudas, donde lo urgente supera lo importante. En el caso Cromagnon urgió la necesidad de que el sistema judicial encuentre contados culpables a quienes condenar con varios años de cárcel para acallar el sistemático reclamo de un sector de la sociedad, en su mayoría indignada por un acto siniestro del cual conoce poco y nada (siempre y cuando se mantenga en la portada de los más grandes medios de comunicación).
La principal característica que debían tener estos culpables era la de carecer de una base social fuerte que los defienda. Así fue como se eligió sobre quiénes recaer una fuerte condena, librando de culpa a su vez, a quienes contaban con determinado apoyo, sea éste político o social (en algunos casos siendo excluidos de la causa desde el comienzo de la misma).
Con este análisis no se critican las sentencias en sí, sino las verdaderas razones por las que fueron impuestas.
El fallo en particular puede ser discutido desde los valores morales socialmente instaurados o desde resquicios legales en el que sólo abogados y jueces pueden ahondar con comodidad. Sin embargo, parecería ser que el resultado final, en este caso, no está dado por ninguno de estos dos criterios sino por la búsqueda de demonizar a ciertos acusados en particular para que carguen con la culpa del caso y así saciar la reaccionaria necesidad de los medios de tener una personificación de la responsabilidad total del hecho y no tener que dar serias explicaciones a ningún sector social que se vea afectado.
Mientras tanto, las soluciones estructurales de base para el ámbito de la seguridad y la cultura, la necesidad de generar espacios seguros para la expresión artística, la discusión profunda coyuntural sobre las características de los espectáculos masivos, fueron siendo olvidadas.
Ciento noventa y cuatro muertes y el trastorno de tantas otras vidas, son manipuladas día a día junto con la opinión pública, persiguiendo intereses sensacionalistas de acuerdo a cada momento, enarbolando la bandera con la que sofocan todo posible análisis: lo urgente siempre supera lo importante.

La Condena de Caín

2009-05-31T22:53:00.001-03:00

“(…) Los pueblos son representados hasta cierto punto por los Estados que constituyen, y estos Estados, a su vez, por los Gobiernos que los rigen. El ciudadano individual comprueba con espanto en esta guerra algo que ya vislumbró en la paz; comprueba que el Estado ha prohibido al individuo la injusticia no porque quisiera abolirla, sino porque pretendía monopolizarla, como el tabaco y la sal. El estado combatiente se permite todas las injusticias y todas las violencias que deshonrarían al individuo. (…)”

Sigmund Freud.

Yo lo conocía desde chico, era mi amigo, mi hermano. Desde que abandonó el país, solíamos hablar casi todos los días. En el fondo, siempre le guardé cierto rencor por irse… más en este momento. Me fue imposible no verlo como una traición. Él se escudaba una y otra vez “Es necesario, lo hago por mi familia…”. Quizás para mí nunca fue suficiente pero siempre dije entenderlo y lo apoyé en todo lo que pude.
Como todos saben, hace un par de meses que mantener una conversación fluida con el extranjero es casi imposible, inclusive para mí. Desde que estalló la guerra los medios de comunicación escasean y particularmente las llamadas al país enemigo han tenido que ser restringidas necesariamente. Rara vez discutí con él mi decisión. Sabíamos que estábamos en desacuerdo pero preferíamos evitar el tema para poder seguir compartiendo tantas otras cosas que nos unían. Él nunca hubiera comprendido, era un hombre simple, un hombre de paz. Pero yo me ví obligado a declarar esta guerra, y lo hice. Era la única salida. Mi gente me necesitaba y la violencia era la única respuesta a sus plegarias. Dios sabe que intenté todo antes que esto.
Ya se, ya se… Si lo pienso cada noche… lo he discutido con mi mujer en cada cena que todavía puedo compartir con el resto de dignidad que me queda. Se conscientemente que mi pueblo depende de mí pero no es mejor que otros pueblos, especialmente que el pueblo que le ha abierto los brazos a un hermano mío… ¡Basta! No quiero pensar más en eso. Esta guerra era tan necesaria como respirar para los míos, como comer para mi pueblo. Ya está todo dicho. Ahora es hora de que otro termine lo que yo empecé, lo que indefectiblemente terminará.Ayer recibí la noticia de su muerte. Yo le advertí que esa ciudad sería bombardeada, él lo sabía, pero siempre tan lleno de ideales… No me cabe duda que su familia escapó a tiempo, pero creo que yo mismo siempre supe que él no se iría. Ahora es demasiado tarde, eso tenía que hacerse y se hizo. Se necesitó alguien sin moral ni escrúpulos para llevar a cabo lo que era necesario. Ahora mi renuncia es un hecho pero todos saben que mi sucesor no podrá tirar por la borda todo lo que he hecho. Quizás se pregunten, ¿podré seguir viviendo con todas estas cargas? ¿Quién sabe? O peor aún, ¿a quién le interesa?

La Condena de Caín

Memorias del subsuelo

2009-05-21T23:41:00.002-03:00

(...) A ver, prueben, a ver, dennos, por ejemplo, más independencia, déjenle las manos libres a cualquiera de nosotros, amplíennos el círculo de actividad, aflojen la tutela, y nosotros… se lo aseguro: de inmediato volveríamos a pedir la tutela. Sé que ustedes probablemente se enojarán conmigo por esto, me gritarán, comenzarán a patalear: “Hable – dirán – sólo de usted mismo y de sus miserias en el subsuelo, pero no se atreva a decir ‘todos nosotros’”. Permítanme, señores, que no me estoy justificando con ese todos nosotros. En lo que a mi concierne, en mi vida no hice más que llevar al extremo lo que ustedes ni siquiera se han atrevido a llevar hasta la mitad; si hasta han tomado su cobardía por prudencia y se han consolado con eso, engañándose a sí mismos. Así que yo, quizás, esté “más vivo” que ustedes. ¡Miren más atentamente! Ni siquiera sabemos dónde vive ahora lo vivo y qué es, cómo se llama… Déjennos solos, sin libritos, y de inmediato nos embrollaremos, nos extraviaremos, no sabremos qué opinión adoptar, de dónde agarrarnos, qué amar y qué odiar, qué respetar y qué despreciar. Hasta nos agobia ser hombres, hombres auténticos, de carne y hueso; nos avergonzamos de eso, lo consideramos una deshonra y tratamos de convertirnos en unos inauditos hombres universales. Hemos nacido muertos, ya hace tiempo que no nacemos de padres vivos, y eso nos gusta cada vez más. Le estamos tomando el gusto. Pronto inventaremos el modo de nacer de una idea. Pero basta; no quiero escribir más “desde el Subsuelo”…

Extracto de "Memorias del subsuelo" (Fiódor Dostoievsky - escritor ruso 1821 - 1881)

Baco

2009-05-11T00:56:00.001-03:00

Me dirijo a todos ustedes, a quien quiera leer mis palabras. Me dirijo buscando la absolución en la opinión pública, donde mis justificaciones toman el valor que la corte les ha negado en instancia de juicio.
Mi nombre es Baco y hace cinco días fui declarado culpable y condenado a 6 años de prisión efectiva. ¿El cargo? Tortura y asesinato de un gato. Se que hoy esta respuesta suena casi cotidiana teniendo en cuenta las recientes conquistas históricas en los derechos de los animales, pero créanme todos los jóvenes: a los pocos de mi generación que nos mantenemos lúcidos, todavía nos provoca una gracia singular.
Desde un primer momento me declaré culpable, nunca quise ocultar ni disfrazar mis actos. Mi única defensa (contra la insistencia de todos los abogados) fue explicar mi crimen como un desesperado acto en búsqueda de la felicidad. ¿Acaso les parece un argumento débil? Vivimos paso a paso buscando la felicidad, escondiéndonos hipócritamente en el bien común. Simplemente cada uno la encuentra a su manera.
Me llamarán anticuado, pero yo encuentro la felicidad en mi relación con otros, algo antiguo, casi arcaico en estos años; lo que hace, entre otras cosas, que el destino de esta carta misma, sea indefectiblemente la indiferencia.
Toda mi vida la viví rodeado de gente más feliz que yo. Siempre contemplé con envidia sus enormes sonrisas, sus ropas costosas, sus elegantes rostros preocupados o sus enojos de increíble relevancia, dependiendo el caso. Mi jefe, mi mujer, mis hijos, mis amigos, mis clientes… Toda la gente a mi alrededor parecía llena de vida aprovechándose de mi, disfrutando a costa de mi humillación y falta de carácter.
Nunca se me ocurrió obrar de la misma manera. No sólo me sentía incapaz sino que no lograba comprender cómo convertían mis tan profundas tristezas en fuentes de orgullo y felicidad.
Quizás un poco tarde, pero mi reacción finalmente llegó. Sí, tomé uno de los pocos casos a mi alrededor que considero inferior a mi en todo sentido, que puedo dominar, manipular a gusto, y lo usé como nunca antes había hecho. No sólo lo torturé hasta la muerte. Les encantaría haber presenciado semejante espectáculo. Un sadismo y perversión que no conocía en mí mismo, salieron a relucir como ave hambrienta que reconoce su presa. Al terminar mi obra, mi cuerpo, mente, alma, se fundieron en un estado desconocido para mí hasta ese momento.
Y, ¿saben qué? Viendo el mundo que hoy me rodea, el mismo mundo que nos abraza a todos, el que hemos convertido en lo que nos convierte en esto día a día, tengo que reconocerlo: toda la gente que me rodeó durante una vida no estaba tan equivocada.

Los chicos que nacieron viejos

2009-04-20T20:45:00.002-03:00

Caminaba hoy por la calle Rivadavia, a la altura de Membrillar, cuando vi en una esquina a un muchacho con cara de "jovie"; la punta de los faldones del gabán tocándole los zapatos; las manos sepultadas en el bolsillo; el "fungi" abollado y la grandota nariz pálida como lloviéndole sobre el mentón. Parecía un viejo, y sin embargo no tendría más de veinte años... Digo veinte años y diría cincuenta, porque esos eran los que representaba con su esgunfiamiento de mascarón chino y sus ojos enturbiados como los de un antiguo lavaplatos. Y me hizo acordar de un montón de cosas, incluso de los chicos que nacieron viejos, que en la escuela ya...

Esos pebetes...esos viejos pebetes que en la escuela llamábamos "ganchudos" -¿por qué nacerán chicos que desde los cinco años demuestran una pavorosa seriedad de ancianos?- y que concurren a clase con los cuadernos perfectamente forrados y el libro sin dobladuras en las páginas.

Podría asegurar, sin exageración, que si queremos saber cuál será el destino de un chico no tendremos nada más que revisar su cuaderno, y eso nos servirá para profetizar su destino.

Problema brutal e inexplicable porque uno no puede saber qué diablos es lo que tendrá ese nene en el "mate"; ese nene que a los quince años va al primer año del colegio nacional enfundado en un sobretodo y que hasta mezquino y tacaño de sonrisa resulta, y después, algunos años mas tarde, lo encontramos y siempre serio nos bate que estudia de escribano o de abogado, y se recibe, y sigue serio, y está de novio y continua sobrio como un Digesto Municipal; y se casa, y el día que se casa, cualquiera diría que asiste al fallecimiento de un señor que dejó de pagarle los honorarios...

No se hicieron la rata. ¡Nunca se hicieron la rata! Ni en el colegio ni en el nacional. Demás esta decir que jamás perdieron una tarde en el café de la esquina jugando al billar. No. Cuando menos o cuando más, o a lo más, las diversiones que se permitieron fue acompañar a las hermanas al cine, no todos los días, sino de vez en cuando.

Pero el problema no es éste de si cuando grandes jugaron o no al billar, sino por qué nacieron serios. Los culpables, ¿quienes son; el padre o la madre? Porque hay purretes que son alegres , joviales y burlones, y otros que ni por broma sonríen; chicos que parecen estar embutidos en la negrura de un traje curialesco, chicos que tienen algo de sótano de una carbonería complicado con la afectuosidad de un verdugo en decadencia. ¿A quienes hay que interrogar? ¿A los padres o las madres?

Fijándose un poco en los susodichos nenes, se observa que carecen de alegría como si los padres, cuando los encargaron a París, hubieran estado pensando en cosas amargas y aburridas. De otra forma no se explica esa vida esgunfiada que los chicos almacenan como un veneno echado a perder.

Y tan echado a perder que pasan entre las cosas de la creación con gesto enfurruñado. Son tipos que únicamente gustan de las mujeres, del mismo modo que los cerdos de las trufas, y en sacándolos de eso no baten ni medio.

Sin embargo las teorías más complicadas fallan cuando se trata de explicar la psicología de estos menores. Hay señoras que dicen, refiriéndose a un hijo desabrido:
-Yo no sé a quien sale tan serio. Al padre no puede ser, por que el padre es un badulaque de marca mayor ¿a mi? A mi tampoco.

Chicos pavorosos y tétricos. Chicos que no leyeron nunca el Corsario Negro, ni Sandokan. Chicos que jamás se enamoraron de la maestra; chicos que tienen una prematura gravedad de escribano mayor; chicos que no dicen malas palabras y que hacen sus deberes con la punta de la lengua entre los dientes; chicos que siempre entraron a la escuela con los zapatos perfectamente lustrados y las uñas limpias y los dientes lavados; chicos que en la fiesta de fin de año son el orgullo de las maestras que los exhiben con sus peinados a la cola y gomina; chicos que declaman con énfasis reglamentado y protocolar el verso A mi bandera; chicos de buenas calificaciones; chicos que del nacional van a la universidad, y de la universidad al Estudio; y del Estudio a los Tribunales, y de los Tribunales a un hogar congelado con esposa honesta, y del hogar con esposa honesta y un hijo bandido que hace versos, a la Chacarita...¿Para qué habrán nacido estos hombres serios?
¿Se puede saber? ¿Para que habrán nacido estos menores graves, estos colegiales adustos?
Misterio. Misterio.

Extracto de "Aguafertes Porteñas" (Roberto Arlt, 1900-1942)

2009-03-30T00:00:00.002-03:00

(…) Durante años había escrito sobre la arquitectura norteamericana y su enfermedad funcional: la de que era imposible distinguir los nuevos colegios de las nuevas cárceles de los nuevos hospitales de las nuevas fábricas de los nuevos aeropuertos. Distintas instituciones eran reemplazadas por una institución. Sí, y la ironía consistía en que esa cárcel de Occoquan era arquitectónicamente más agradable que muchas universidades de Estado que había visto, o que muchos colegios. Es probable que no existiera en el mundo mayor impotencia que la de saber que uno estaba en lo cierto y que la ola del mundo estaba equivocada, y sin embargo la ola seguía creciendo. Inundaciones de arquitectura totalitaria, supercarreteras totalitarias, humo y neblina totalitarios, alimentos totalitarios (sí, congelados), comunicaciones totalitarias - el terror, para un hombre tan conservador como Mailer, era que el nihilismo pudiese ser la única respuesta para el totalitarismo. La máquina funcionaría moliendo al hombre de la masa y a sus guerras surrealistas, hasta que la máquina se rompiera. Para ello harían falta nihilistas. Pero por otra parte, nada era peor que el nihilismo que no lograba triunfar- porque entonces resultaría acelerado el totalitarismo. (…)

Fragmento de "Los ejércitos de la noche" (Norman Mailer, escritor estadounidense 1923 - 2007)

Remo

2009-03-24T14:55:00.002-03:00

Ya de chico Remo no encajaba en los parámetros sociales de “normalidad”. Si bien su indisciplina era constante y su relación con otros nenes de su edad no era la más recomendable, nada preocupó demasiado a sus padres hasta los diez años de edad.
En ese año, un muy estimulante juego en el colegio se basaba en preguntarle a cada alumno sobre un sueño para el futuro: ser jugador de fútbol, astronauta, un genio de computación como su papá, cuántas respuestas ocurrentes. Ninguna tan sorpresiva como la de remo: “Dormir y no despertar jamás”. No es extraño entender la preocupación inmediata de su maestra, luego de la directora y finalmente, llegada la noticia a sus padres, la desesperación total.
A partir de entonces, la vida de Remo giró en torno al mejor tratamiento adecuado para su evidente locura. De cuidado en cuidado, de especialista en especialista, de clínica en clínica. Ya en la adolescencia los cambios empezaron a notarse y con esto, sus padres a tranquilizarse. Sin embargo, el tratamiento jamás cesó y sus efectivos cambios tampoco.
Poco a poco Remo se sintió cada vez más a gusto con el mundo que le tocaba vivir. Con el tiempo empezó a trabajar en la empresa de su padre y para sorpresa de todos, como un empleado ejemplar. También en la Universidad su rendimiento era sobresaliente y aquel turbio pasado fue olvidándose, no sólo por él sino por toda su familia.
Ya de grande, casado y con hijos, se hizo cargo del trabajo de su padre y con esto consiguió la tranquilidad y seguridad para sus queridos que hace tiempo venía anhelando. Ya no habría sobresaltos. Cada día llegaría a su casa, se recostaría en su sillón, vería un poco de televisión y esperaría a dormir para nuevamente ir al trabajo y poder afianzar esta seguridad que tanto lo apartaba de sus tempranas inquietudes.
Un día cualquiera (podría haber sido hoy, ¿qué diferencia habría?) sentado en su sillón, tan cansado como de costumbre, una sonrisa lo sorprendió en su cara. ¿Qué sería esa tan inapropiada mueca que amenazaba esos tan serios rasgos que con el tiempo había logrado desarrollar? Molesto con él mismo, luchó inútilmente para que el gesto se vaya de su cuerpo. Pero la sonrisa parecía desafiarlo hasta estallar en jocosos exabruptos y finalmente en carcajadas. Remo intentó combatir su estado de ánimo con todas las fuerzas que le quedaban a esa altura de la vida, hasta que comprendió que su derrota era obvia e inminente. Por primera vez en tanto tiempo, recordó sus primeros años de vida, tan lejanos y olvidados, y comprendió por qué su alma se reía de él. De una manera muy extraña, su sorprendente sueño de la niñez se había cumplido.

La Condena de Caín

El profeta

2009-03-11T15:55:00.000-02:00

El profeta subió al estrado confiado en que estaba por pronunciar el más sincero de sus discursos. Allí abajo, la multitud lo aclamaba. Hace años que recibían la palabra del salvador como un grito esperanzador. Posiblemente, era lo único que los mantenía unidos. Los tiempos eran difíciles: la comida escaseaba para la mayoría y las enfermedades se propagaban indescifrablemente. Sin embargo, cuando su ánimo estaba por derramarse y la guerra civil era inevitable, siempre aparecía él. Su lengua sabía envolver dulcemente todo lo que los hacía propios y se los devolvía como un manto de paja en el cual caer en los peores momentos. Usualmente, las grandes proclamas concluían con un tono elevado de voz y unas frases de efectividad tal que resultaba imposible para el más escéptico del pueblo no ponerse de pie y aplaudir rabiosamente. Minutos después, con el acto concluido, la gente se retiraba a sus casas olvidando toda esa locura previa, todo ese desconcierto provocado sólo cuando ya no se puede estar más abajo. La desesperación que sólo puede conocer quien la sintió más hondamente, se escondía suavemente bajo la esperanza irreprochable que la voz del profeta estimulaba.
Pero esta vez él y sólo él sabía que este discurso no sería como los anteriores. Esta vez su mensaje sería claro y sin miramientos. Sólo temía no tener el valor para obrar apropiadamente, pero tentar a su cobardía era la única esperanza.
Como dichas por el mismo en algún otro tiempo, las palabras salieron solas de su boca, con la armonía y lucidez que la ocasión ameritaba. Él mismo llegó a sorprenderse por lo poético de sus dichos. Los conceptos no eran diferentes a los de otras oportunidades, pero por alguna razón, esta vez lograba expresarlos con una sensibilidad inhabitual.
Destruir todo lo conocido que nos adormece, buscar la verdadera libertad, quebrar con todo aquello que nos ata, el pensamiento crítico como bandera única de la revolución. El pueblo estallaba con cada proclama que se clavaba hondamente en sus corazones. Sin más, la frase final despertó un estallido que casi no dejó oír sus últimas palabras.
Ante el griterío y clamor popular, el profeta se acercó un poco más a su gente, como solía hacer después de cada uno de sus discursos para saludar. Cientos de manos se alzaban en lo alto para alcanzarlo a pesar de estar a metros de distancia. Fue entonces cuando retrocedió unos pasos, sacó un arma, y con un hondo disparo silenció a la multitud terminando con su propia vida.

La Condena de Caín

2009-02-26T11:42:00.002-02:00

Creo que en general deberíamos leer sólo libros que nos muerdan y nos pinchen. Si un libro no nos despierta de un golpe en la cabeza, ¿para qué leerlo? ¿Para ser felices, como escribes tú? Mi Dios, seríamos completamente felices si no tuviéramos libros, y los libros que nos hicieran felices podríamos en rigor escribirlos nosotros mismos. Necesitamos, en cambio, libros que obren sobre nosotros como una desgracia que nos doliera mucho, como la muerte de alguien que amásemos más que a nosotros mismos, como si fuéramos condenados a vivir en los bosques lejos de todos los hombres, como un suicidio: un libro debe ser el hacha para el mar helado dentro de nostros.

Franz Kafka (escritor checoslovaco 1883 - 1924)
Carta a Oskar Pollak (27/01/1904)

Deutsches Requiem

2009-02-18T01:36:00.002-02:00

Aunque él me quitare la vida, en él confiaré.
Job 13:15

Mi nombre es Otto Dietrich zur Linde. Uno de mis antepasados, Christoph zur Linde, murió en la carga de caballería que decidió la victoria de Zorndorf. Mi bisabuelo materno, Ulrich Forkel, fue asesinado en la foresta de Marchenoir por francotiradores franceses, en los últimos días de 1870; el capitán Dietrich zur Linde, mi padre, se distinguió en el sitio de Namur, en 1914, y, dos años después, en la travesía del Danubio[1]. En cuanto a mí, seré fusilado por torturador y asesino. El tribunal ha procedido con rectitud; desde el principio, yo me he declarado culpable. Mañana, cuando el reloj de la prisión dé las nueve, yo habré entrado en la muerte; es natural que piense en mis mayores, ya que tan cerca estoy de su sombra, y a que de algún modo soy ellos.
Durante el juicio (que afortunadamente duró poco) no hablé; justificarme, entonces, hubiera entorpecido el dictamen y hubiera parecido una cobardía. Ahora las cosas han cambiado; en esta noche que precede a mi ejecución, puedo hablar sin temor. No pretendo ser perdonado, porque no hay culpa en mí, pero quiero ser comprendido. Quienes sepan oírme, comprenderán la historia de Alemania y la futura historia del mundo. Yo sé que casos como el mío, excepcionales y asombrosos ahora, serán muy en breve triviales. Mañana moriré, pero soy un símbolo de las generaciones del porvenir.
Nací en Marienburg, en 1908. Dos pasiones, ahora casi olvidadas, me permitieron afrontar con valor y aun con felicidad muchos años infaustos: la música y la metafísica. No puedo mencionar a todos mis bienhechores, pero hay dos nombres que no me resigno a omitir: el de Brahms y el de Schopenhauer. También frecuenté la poesía; a esos nombres quiero juntar otro vasto nombre germánico, William Shakespeare. Antes, la teología me interesó, pero de esa fantástica disciplina (y de la fe cristiana) me desvió para siempre Schopenhauer, con razones directas; Shakespeare y Brahms, con la infinita variedad de su mundo. Sepa quien se detiene maravillado, trémulo de ternura y de gratitud, ante cualquier lugar de la obra de esos felices, que yo también me detuve ahí, yo el abominable.
Hacia 1927 entraron en mi vida Nietzsche y Spengler. Observa un escritor del siglo XVIII que nadie quiere deber nada a sus contemporáneos; yo, para libertarme de una influencia que presentí opresora, escribí un artículo titulado Abrechnung mit Spengler, en el que hacía notar que el monumento más inequívoco de los rasgos que el autor llama fáusticos no es el misceláneo drama de Goethe[2] sino un poema redactado hace veinte siglos, el De rerum natura. Rendí justicia, empero, a la sinceridad del filósofo de la historia, a su espíritu radicalmente alemán (kerndeutsch), militar. En 1929 entré en el Partido.
Poco diré de mis años de aprendizaje. Fueron más duros para mí que para muchos otros ya que a pesar de no carecer de valor, me falta toda vocación de violencia. Comprendí, sin embargo, que estábamos al borde de un tiempo nuevo y que ese tiempo, comparable a las épocas iniciales del Islam o del Cristianismo, exigía hombres nuevos. Individualmente, mis camaradas me eran odiosos; en vano procuré razonar que para el alto fin que nos congregaba, no éramos individuos.
Aseveran los teólogos que si la atención del Señor se desviara un solo segundo de mi derecha mano que escribe, ésta recaería en la nada, como si la fulminara un fuego sin luz. Nadie puede ser, digo yo, nadie puede probar una copa de auga o partir un trozo de pan, sin justificación. Para cada hombre, esa justificación es distinta; yo esperaba la guerra inexorable que probaría nuestra fe. Me bastaba saber que yo sería un soldado de sus batallas. Alguna vez temí que nos defraudaran la cobardía de Inglaterra y de Rusia. El azar, o el destino, tejió de otra manera mi porvenir: el primero de marzo de 1939, al oscurecer, hubo disturbios en Tilsit que los diarios no registraron; en la calle detrás de la sinagoga, dos balas me atravesaron la pierna, que fue necesario amputar[3]. Días después, entraban en Bohemia nuestros ejércitos; cuando las sirenas lo proclamaron, yo estaba en el sedentario hospital, tratando de perderme y de olvidarme en los libros de Schopenhauer. Símolo de mi vano destino, dormía en el reborde de la ventana un gato enorme y fofo.
En el primer volumen de Parerga und paralipomena releí que todos los hechos que pueden ocurrirle a un hombre, desde el instante de su nacimiento hasta el de su muerte, han sido prefijados por él. Así, toda negligencia es deliberada, todo casual encuentro una cita, toda humillación una penitencia, todo fracaso una misteriosa victoria, toda muerte un suicidio. No hay consuelo más hábil que el pensamiento de que hemos elegido nuestras desdichas; esa teleología individual nos revela un orden secreto y prodigiosamente nos confunde con la divinidad. ¿Qué ignorado propósito (cavilé) me hizo buscar ese atardecer, esas balas y esa mutilación? No el temor de la guerra, yo lo sabía; algo más profundo. Al fin creí entender. Morir por una religión es más simple que vivirla con plenitud; batallar en Éfeso contra las fieras es menos duro (miles de mártires oscuros lo hicieron) que ser Pablo, siervo de Jesucristo; un acto es menos que todas las horas de un hombre. La batalla y la gloria son facilidades, más ardua que la empresa de Napoleón fue la de Raskolnikov. El siete de febrero de 1941 fui nombrado subdirector del campo de concentración de Tarnowitz.
El ejercicio de ese cargo no me fue grato; pero no pequé nunca de negligencia. El cobarde se prueba entre las espadas; el misericordioso, el piadoso, busca el examen de las cárceles y del dolor ajeno. El nazismo, intrínsecamente, es un hecho moral, un despojarse del viejo hombre, que está viciado, para vestir el nuevo. En la batalla esa mutación es común, entre el clamor de las capitanes y el vocerío; no así en un torpe calabozo, donde nos tienta con antiguas ternuras la insidiosa piedad. No en vano escribo esa palabra; la piedad por el hombre superior es el último pecado de Zarathustra. Casi lo cometí (lo confieso) cuando nos remitieron de Breslau al insigne poeta David Jerusalem.
Era éste un hombre de cincuenta años. Pobre de bienes de este mundo, perseguido, negado, vituperado, había consagrado su genio a cantar la felicidad. Creo recordar que Albert Soergel, en la obra Dichtung der Zeit, lo equipara con Whitman. La comparación no es feliz; Whitman celebra el universo de un modo previo, general, casi indiferente; Jerusalem se alegra de cada cosa, con minucioso amor. No comete jamás enumeraciones, catálogos. Aún puedo repetir muchos hexámetros de aquel hondo poema que se titula Tse Yang, pintor de tigres, que está como rayado de tigres, que está como cargado y atravesado de tigres transversales y silenciosos. Tampoco olvidaré el soliloquio Rosencrantz habla con el Ángel, en el que un prestamista londinense del siglo XVI vanamente trata, al morir, de vindicar sus culpas, sin sospechar que la secreta justificación de su vida es haber inspirado a uno de sus clientes (que lo ha visto una sola vez y a quien no recuerda) el carácter de Shylock. Hombre de memorables ojos, de piel cetrina, de barba casi negra, David Jerusalem era el prototipo del judío sefardí, si bien pertenecía a los depravados y aborrecidos Ashkenazim. Fui severo con él; no permití que me ablandaran ni la compasión ni su gloria. Yo había comprendido hace muchos años que no hay cosa en el mundo que no sea germen de un Infierno posible; un rostro, una palabra, una brújula, un aviso de cigarrillos, podrían enloquecer a una persona, si ésta no lograra olvidarlos. ¿No estaría loco un hombre que continuamente se figurara el mapa de Hungría? Determiné aplicar ese principio al régimen disciplinario de nuestra casa y [4]... A fines de 1942, Jerusalem perdió la razón; el primero de marzo de 1943, logró darse muerte[5].
Ignoro si Jesusalem comprendió que si yo lo destruí, fue para destruir mi piedad. Ante mis ojos, no era un hombre, ni siquiera un judío; se había transformado en el símbolo de una detestada zona de mi alma. Yo agonicé con él, yo morí con él, yo de algún modo me he perdido con él; por eso, fui implacable.
Mientras tanto, giraban sobre nosotros los grandes días y las grandes noches de una guerra feliz. Había en el aire que respirábamos un sentimiento parecido al amor. Como si bruscamente el mar estuviera cerca, había un asombro y una exaltación en la sangre. Todo, en aquellos años, era distinto, hasta el sabor del sueño. (Yo, quizá, nunca fui plenamente feliz, pero es sabido que la desventura requiere paraísos perdidos.) No hay hombre que no aspire a la plenitud, es decir a la suma de experiencias de que un hombre es capaz; no hay hombre que no tema ser defraudado de alguna parte de ese patrimonio infinito. Pero todo lo ha tenido mi generación, porque primero le fue deparada la gloria y después la derrota.
En octubre o noviembre de 1942, mi hermano Friedrich pereció en la segunda batalla de El Alamein, en los arenales egipcios; un bombardeo aéreo, meses después, destrozó nuestra casa natal, otro, a fines de 1943, mi laboratorio. Acosado por vastos continentes, moría el Tercer Reich; su mano estaba contra todos y las manos de todos contra él. Entonces, algo singular ocurrió, que ahora creo entender. Yo me creía capaz de apurar la copa de la cólera, pero en las heces me detuvo un sabor no esperado, el misterioso y casi terrible sabor de la felicidad. Ensayé diversas explicaciones; no me bastó ninguna. Pensé: Me satisface la derrota, porque secretamente me sé culpable y sólo puede redimirme el castigo. Pensé: Me satisface la derrota, porque es un fin y yo estoy muy cansado. Pensé: Me satisface la derrota, porque ha ocurrido, porque está innumerablemente unida a todos los hechos que son, que fueron, que serán, porque censurar o deplorar un solo hecho real es blasfemar del universo. Esas razones ensayé, hasta dar con la verdadera.
Se ha dicho que todos los hombres nacen aristotélicos o platónicos. Ello equivale a declarar que no hay debate de carácter abstracto que no sea un momento de la polémica de Aristóteles y Platón; a través de los siglos y latitudes, cambian los nombres, los dialectos, las caras, pero no los eternos antagonistas. También la historia de los pueblos registra una continuidad secreta. Armiño, cuando degolló en una ciénaga las legiones de Varo, no se sabía precursor de un Imperio Alemán; Lutero, traductor de la Biblia, no sospechaba que su fin era forjar un pueblo que destruyera para siempre la Biblia; Christoph zur Linde, a quien mató una bala moscovita en 1758, preparó de algún modo las victorias de 1914; Hitler creyó luchar por un país, pero luchó por todos, aun por aquellos que agredió y detestó. No importa que su yo lo ignorara; lo sabían su sangre, su voluntad. El mundo se moría de judaísmo y de esa enfermedad del judaísmo, que es la fe de Jesús; nosotros le enseñamos la violencia y la fe de la espada. Esa espada nos mata y somos comparables al hechicero que teje un laberinto y que se ve forzado a errar en él hasta el fin de sus días o a David que juzga a un desconocido y lo condena a muerte y oye después la revelación: Tú eres aquel hombre. Muchas cosas hay que destruir para edificar el nuevo orden; ahora sabemos que Alemania era una de esas cosas. Hemos dado algo más que nuestra vida, hemos dado la suerte de nuestro querido país. Que otros maldigan y otros lloren; a mí me regocija que nuestro don sea orbicular y perfecto.
Se cierne ahora sobre el mundo una época implacable. Nosotros la forjamos, nosotros que ya somos su víctima. ¿Qué importa que Inglaterra sea el martillo y nosotros el yunque? Lo importante es que rija la violencia, no las serviles timideces cristianas. Si la victoria y la injusticia y la felicidad no son para Alemania, que sean para otras naciones. Que el cielo exista, aunque nuestro lugar sea el infierno.
Miro mi cara en el espejo para saber quién soy, para saber cómo me portaré dentro de unas horas, cuando me enfrente con el fin. Mi carne puede tener miedo; yo, no.

Excracto de "El Aleph" 1949 - Jorge Luis Borges

2009-01-28T20:17:00.002-02:00

Yo creía que el alma me había sido dada para gozar de las bellezas del mundo, la luz de la luna sobre la anaranjada cresta de una nube, y la gota de rocío temblando encima de una rosa. Más cuando fui pequeño creí siempre que la vida reservaba para mí un acontecimiento sublime y hermoso. Pero a medida que examinaba la vida de los otros hombres, descubrí que vivían aburridos, como si habitaran en un país siempre lluvioso, donde los rayos de la lluvia, les dejaran en el fondo de las pupilas, tabiques de agua que les deformaban la visión de las cosas. Y comprendí que las almas se movían en la tierra, como los peces prisioneros en un acuario. Al otro lado de los verdinosos muros de vidrio estaba la hermosa vida cantante y altísima, donde todo sería distinto, fuerte, y múltiple, y donde los seres nuevos de una creación más perfecta, con sus bellos cuerpos saltarían en una atmósfera elástica. -Entonces le decía:- Es inútil, tengo que escaparme de la tierra.

"Los siete locos" - Roberto Arlt (escritor argentino 1900 - 1942)

Qué cansador es ser siempre uno mismo

2008-12-17T10:12:00.001-02:00

Una vez más la terquedad de lo cotidiano me asfixia. Agotado por el vértigo del pensar, las preguntas que respondo parecen una y otra vez caer como frutos de un mismo árbol. Qué cansador es ser siempre uno mismo.
El espejo, cruel en su perfección, logra desilusionarme día a día en la repetición de lo que espero sea una agradable sorpresa, destacando redundantemente la belleza de todo lo nuevo en este estado.
Ya me es imposible negarme a la pasividad del no-progreso; de un no-progreso indestructible con el mero esfuerzo insaciable del narcisismo de mi soledad. La búsqueda debe superarme. De cualquier otra forma, mañana despertaré con la misma y rutinaria sensación de no tener nada nuevo que ofrecer.
Hoy lo veo, hoy abro el espectro, hoy rompo con toda estructura conocida que me condiciona a pensar como ayer, como siempre. Pero entonces... entonces vuelvo a dudar de esto que hoy mismo proclamo... Otra vez el vértigo; este maldito amigo que me desestabiliza, que trae a la luz mis peores inseguridades desde lo profundo y oscuro de mi seguridad. Otra vez el vértigo; este cruel compañero que representa la única esperanza que me queda, la única certeza que confirma mi identidad: mañana, ya no seré el de ayer.

La Condena de Caín

Sobre el aburrimiento

2008-11-24T15:41:00.002-02:00

(...)Entre estos frenéticos ataques de aburrimiento me preguntaba, de cuando en cuando, si no era que deseaba morirme; pregunta razonable, pues vivir me disgustaba tan profundamente. Pero entonces, no sin estupor, advertía que si bien no me agradaba vivir tampoco quería morir. Así, las alternativas acopladas que, como en un ballet funesto, desfilaban por mi mente no se detenían ni siquiera ante la elección extrema entre la vida y la muerte. En realidad, como algunas veces pensaba, no era que quisiera morirme; lo que quería era no seguir viviendo del modo en que vivía.

Extracto de "El aburrimiento" - Alberto Moravia (escritor italiano 1907-1990)

La ciudad perdida

2008-11-11T12:47:00.002-02:00

Luego del terremoto,
del diluvio extraordinario,
bajo el agua, rezagado,
veo que mi horizonte se desplaza a medida que voy nadando.

Dolorido, casi ahogado, me pregunto
- ¿Qué quedó del humo?
¿de las ruinas de la "civilización"?
¡Era todo tan hermoso!
(condescendiente con mi espíritu siniestro)

Recuerdo la ciudad devastada.
Aquella belleza del infierno,
todo deseable, nada satisfactorio.
La tragedia la ibamos perdiendo... y éramos felices..

Construimos todo bajo asesinatos cotidianos
y en nuestras propias mentes complejas
llevábamos la ruptura...

Sonidos anónimos, alcohol, amor...
No ganábamos ni perdíamos, destruíamos.
Extraño esa resaca de persianas bajas.
¡Quiero mi Ribotril!
¡Mi bendito insomnio económico!

Vivíamos sin errores,
embriagados por la vida silenciosa
de la soledad multitudinaria.

En aquel mundo, nuestras realidades se volvian objetivas.
Extraño todo..
Necesito más catástrofes, festejos...

Nado en un líquido que no me engaña,
y de repente... -¡Puedo volver a escribir, como pensamiento indisciplinado!-

Pero no logro entender. Me pregunto
¿Qué me pasa?
¿Respiro otro oxígeno? ¿mi físico sufre??
Existir, ¿me sigue pareciendo algo fatídico?

Mi memoria tiembla
diapositivas de esa ola gigante, tragándome
rápida, lastimosa...
pero aliviándome a la vez.

De a poco grito: - ¡está predominando nuevamente mi forma humana!-
Me pervierto, asumo mi justa soberbia.
Angustiado, me salvo, escapo...
Mis pulsaciones van más rápido que mi propio ser.
Mi presión no es la normal, siento latidos acelerados.
A punto de hacerme polvo de mis palabras
grito :¡el tiempo ya no es una trampa...!

Que yo sepa, no voy a volver a mi cárcel...
(pero todo lo demás que suceda, no es ya culpa mía)

La Condena de Caín

La búsqueda de lo intolerado

2008-10-20T16:37:00.003-02:00

"El mecanismo más eficaz para el control del pensamiento en las
sociedades
democráticas consiste en la limitación de lo pensable, que se
logra por medio de
la tolerancia del debate, incluso del fomento del mismo,
aunque sólo sea dentro
de límites adecuados" – Noam Chomsky
Esa mañana desperté con ganas de gritar pero ya no me acordaba cómo. ¿Hace tanto tiempo fue la última vez? En las últimas semanas, los últimos meses, años, había estado debatiendo, discutiendo; había repetido ideas que rondaban mi cabeza con moderadas diferencias que mi moral me mentía como radicales. ¡Pero hace cuánto que no gritaba! Simplemente no recordaba cómo. Fueron estas ganas las que me hicieron ver que hasta entonces no había pensado en un cambio serio, en un cambio tan profundo que realmente me perjudicase. Los debates, discusiones, su acumulación, llevan a ese cambio. Pero necesariamente deben estallar en un grito que lo proclame. En ese grito que ya se me confunde y no estoy seguro de alguna vez haber pronunciado.
Ya hace mucho tiempo de esa mañana. Todavía no aprendí a gritar. Sin embargo, desde entonces, mi búsqueda finalmente fue sincera. Finalmente comprendí que mi grito se encuentra encerrado detrás de los límites de todo lo “bueno” y “sano” que rige la sociedad. Hoy, el realmente estar buscando ese cambio, el saber que lo deseo profundamente y no como una máscara que me proteja de mi mismo, es lo que me empuja, irreversiblemente, a la búsqueda de lo intolerado.

La Condena de Caín

2008-10-02T21:40:00.004-03:00

(...) El resultado es una suerte de generalizado relativismo ideológico y filosófico: las ideas y las representaciones, como las mercancías, no son ni buena ni malas en sí mismas, sino que se colocan mejor en el mercado según la ley de oferta y la demanda. Así queda bloqueada toda posibilidad de determinar una jerarquía de legitimidades, y mucho menos una legitimidad última, una imagen universalmente válida de la verdad sobre el mundo o la sociedad. Esto tiene un aspecto sumamente positivo en tanto impide la absolutización del pensamiento y el dogmatismo sustancialista. Pero desgraciadamente, este es un aspecto muy subsidiario: lo dominante es que el mencionado relativismo impide la construcción de ideas de legitimación alternativas a las ya existentes en un mercado saturado; paradójicamente, la legitimación ideológica del postmodernismo consiste en que no hay ideas completamente legítimas: en un mundo sin más fundamento que la libre circulación de las ideas-mercancias en el mercado, sólo es posible juzgar por la eficacia de los resultados (las mejores mercancias son, como se sabe, las que mas se venden) y no por la consistencia de esas ideas para construir interpretaciones - por lo tanto modificaciones- de la realidad. El pragmatismo del pensamiento sustituye, en estas condiciones, al pensamiento crítico que procura analizar en profundidad y con lucidez los malestares de la cultura y la sociedad, y el sometimiento conformista a las hipnotizantes imágenes fragmentadas de los medios de comunicación sustituye a la reflexión y a la duda metafísica sobre las imperfecciones del mundo.

Fragmento de "Las Formas de la Espada"
Eduardo Gruner (sociólogo argentino)

El hombre civilizado

2008-09-08T11:32:00.002-03:00

La fantasía de que otro hombre (un hombre sabio, un hombre justo y honesto) proteja nuestro sueño de pesadillas intrometidas, ronda constantemente la realidad de depender de otros para disfrutar nuestra humana "libertad".
La civilización, como oposición a la barbarie, le da al hombre una condición social más adecuada al momento histórico dado o, siendo más generosos con el término, un supuesto mayor respeto por los intereses del resto de las personas.
La duda surge a partir de cómo se imponen estas reglas que rigen las sociedades más civilizadas. Si bien están dispuestas a lidiar con una visión del hombre como lobo de sí mismo, arrastran implícitamente un concepto deshumanizador que usualmente es ignorado.
No quedan dudas que la organización social es una necesidad del conjunto de la población para poder convivir. Con este objetivo, se limitan instintos naturales del hombre "salvaje". Tal vez el conflicto comienza cuando en pos de este objetivo, se torna más importante la deshumanización planteada que el concepto inicialmente expuesto, con lo cual se llega a plantear la duda de si el hombre civilizado no solamente es una auténtica y sincera representación en sí, sino si durante su concepción se ganó más respeto "democrático" de lo que se perdió en libertad individual.
Detrás de este análisis, no se encuentran, sean compartidas o no, ideas de organización social anárquicas.
Se trata de entender en qué nos basamos para tomar ciertas decisiones individuales que muchas veces atienden más a formas socialmente correctas que a sinceras representaciones de nuestras ideas y/o sentimientos.
En nombre del respeto al prójimo hemos históricamente justificado actos cobardes, opiniones tibias o posturas de nulo valor crítico.
En consecuencia no es en vano alentar hoy, sin despreciar la evolución lograda por el ser humano en el transcurso de la historia, la lucha por que la civilización no deshumanice al hombre.

La Condena de Caín

La muralla y los libros

2008-08-26T00:14:00.002-03:00

Leí, días pasados, que el hombre que ordenó la edificación de la casi infinita muralla china fue aquel primer emperador, Shih Huang Ti, que asimismo dispuso que se quemaran todos los libros anteriores a él. Que las dos vastas operaciones –las quinientas a seiscientas leguas de piedra opuestas a los bárbaros, la rigurosa abolición de la historia, es decir del pasado– procedieran de una persona y fueran de algún modo sus atributos, inexplicablemente me satisfizo y, a la vez, me inquietó.
Indagar las razones de esa emoción es el fin de esta nota. Históricamente, no hay misterio en las dos medidas. Contemporáneo de las guerras de Aníbal, Shih Huang Ti, rey de Tsin, redujo a su poder los Seis Reinos y borró el sistema feudal: erigió la muralla, porque las murallas eran defensas; quemó los libros, porque la oposición los invocaba para alabar a los antiguos emperadores.
Quemar libros y erigir fortificaciones es tarea común de los príncipes; lo único singular en Shih Huang Ti fue la escala en que obró. Así lo dejan entender algunos sinólogos, pero yo siento que los hechos que he referido son algo más que una exageración o una hipérbole de disposiciones triviales.
Cercar un huerto o un jardín es común; no, cercar un imperio.
Tampoco es baladí pretender que la más tradicional de las razas renuncie a la memoria de su pasado, mítico o verdadero. Tres mil años de cronología tenían los chinos (y en esos años, el Emperador Amarillo y Chuang Tzu y Confucio y Lao Tzu), cuando Shih Huang Ti ordenó que la historia comenzara con él.
Shih Huang Ti había desterrado a su madre por libertina; en su dura justicia, los ortodoxos no vieron otra cosa que una impiedad; Shih Huang Ti, tal vez, quiso borrar los libros canónigos porque éstos lo acusaban; Shih Huang Ti, tal vez, quiso abolir todo el pasado para abolir un solo recuerdo; la infamia de su madre. (No de otra suerte un rey, en Judea, hizo matar a todos los niños para matar a uno.)
Esta conjetura es atendible, pero nada nos dice de la muralla, de la segunda cara del mito. Shih Huang Ti, según los historiadores, prohibió que se mencionara la muerte y buscó el elixir de la inmortalidad y se recluyó en un palacio figurativo, que constaba de tantas habitaciones como hay días en el año; estos datos sugieren que la muralla en el espacio y el incendio en el tiempo fueron barreras mágicas destinadas a detener la muerte.

* * *

Todas las cosas quieren persistir en su ser, ha escrito Baruch Spinoza; quizá el Emperador y sus magos creyeron que la inmortalidad es intrínseca y que la corrupción no puede entrar en un orbe cerrado.
Quizá el Emperador quiso recrear el principio del tiempo y se llamó Primero, para ser realmente primero, y se llamó Huang Ti, para ser de algún modo Huang Ti, el legendario emperador que inventó la escritura y la brújula.
Este, según el Libro de los ritos, dio su nombre verdadero a las cosas; parejamente Shih Huang Ti se jactó, en inscripciones que perduran, de que todas las cosas, bajo su imperio, tuvieran el nombre que les conviene.
Soñó fundar una dinastía inmortal; ordenó que sus herederos se llamaran Segundo Emperador, Tercer Emperador, Cuarto Emperador, y así hasta lo infinito...
He hablado de un propósito mágico; también cabría suponer que erigir la muralla y quemar los libros no fueron actos simultáneos.
Esto (según el orden que eligiéramos) nos daría la imagen de un rey que empezó por destruir y luego se resignó a conservar, o la de un rey desengañado que destruyó lo que antes defendía.
Ambas conjeturas son dramáticas, pero carecen, que yo sepa, de base histórica. Herbert Allen Giles cuenta que quienes ocultaron libros fueron marcados con un hierro candente y condenados a construir, hasta el día de su muerte, la desaforada muralla.
Esta noticia favorece o tolera otra interpretación. Acaso la muralla fue una metáfora, acaso Shih Huang Ti condenó a quienes adoraban el pasado a una obra tan vasta como el pasado, tan torpe y tan inútil.

* * *

Acaso la muralla fue un desafío y Shih Huang Ti pensó: “Los hombres aman el pasado y contra ese amor nada puedo, ni pueden mis verdugos, pero alguna vez habrá un hombre que sienta como yo, y ése destruirá mi muralla, como yo he destruido los libros, y ése borrará mi memoria y será mi sombra y mi espejo y no lo sabrá”.
Acaso Shih Huang Ti amuralló el imperio porque sabía que éste era deleznable y destruyó los libros por entender que eran libros sagrados, o sea libros que enseñan lo que enseña el universo entero o la conciencia de cada hombre.
Acaso el incendio de las bibliotecas y la edificación de la muralla son operaciones que de un modo secreto se anulan.
La muralla tenaz que en este momento, y en todos, proyecta sobre tierras que no veré su sistema de sombras es la sombra de un César que ordenó que la más reverente de las naciones quemara su pasado; es verosímil que la idea nos toque de por sí, fuera de las conjeturas que permite. (Su virtud puede estar en la oposición de construir y destruir, en enorme escala.)
Generalizando el caso anterior, podríamos inferir que todas las formas tienen su virtud en sí mismas y no en un “contenido” conjetural.
Eso concordaría con la tesis de Benedetto Croce; ya Pater, en 1877, afirmó que todas las artes aspiran a la condición de la música, que no es otra cosa que forma.
La música, los estados de la felicidad, la mitología, las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares, quieren decirnos algo, o algo dijeron que no hubiéramos debido perder, o están por decir algo; esta inminencia de una revelación, que no se produce, es, quizá, el hecho estético.

Jorge Luis Borges (1899 - 1986)

La revolución es ahora

2008-08-16T19:31:00.002-03:00

La vida es como un paseo en un parque de diversiones,y cuando te subes piensas que es real porque así de poderosas son nuestras mentes. El paseo sube y baja y da vueltas, tiene emociones, sustos y es coloreado con luces... Y es muy ruidoso y es divertido por un rato. Algunos han estado en el paseo por mucho tiempo y empiezan a preguntarse "¿esto es real o es solo un paseo?" y otra gente ha recordado y nos ha dicho "oye, no te preocupes; no temas nunca porque esto es sólo un paseo". Y hemos matado a esas personas."¡Cállenlo que tengo mucho invertido en este paseo, cállenlo!" "Mira mi ceño de preocupación...mira mi gran cuenta bancaria" "y mi familia, esto tiene que ser real"... Es sólo un paseo... pero siempre matamos a esos tipos buenos que tratan de decirnos eso ¿lo has notado?... y dejamos a los demonios que sigan libres... Pero no importa, porque es sólo un paseo y podemos cambiarlo cuando queramos. Es solo una decisión. Sin esfuerzo, sin trabajo, ahorros... sólo una decisión ahora mismo, entre miedo y amor.
La Revolución es ahora.

Bill Hicks (comediante norteamericano 1961 - 1994)

2008-08-04T01:53:00.000-03:00

2008-07-23T01:51:00.002-03:00

La responsabilidad del artista es históricamente discutida en diferentes ámbitos intelectuales. Sería impensable verla ignorada hoy por los mismos músicos, escritores, actores, etc. aunque, paradójicamente, lo vemos día a día. A continuación, unas citas en las que vemos representadas muchas de las ideas de lo que pensamos, define a un artista social:

- "Todo arte verdadero es experimentación y, lo lamento mucho, toda la vida verdadera es experimentación." Clarice Lispector

- "Mientras la ciencia tranquiliza, el arte perturba." Georges Braque

- "El arte no reproduce lo visible. Lo hace visible." Paul Klee

- "El gran arte, siempre es erotismo disimulado. " Jacques De Bourbon Busset

- "Arte es poder." Henry Longfellow Wadsworth

- "El arte es una rebelión contra el destino." André Malraux

- "El artista debe estar siempre con aquellos que padecen la historia, no con los que la hacen."Albert Camus

Ciudad

2008-07-14T00:13:00.002-03:00

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli creída moderna porque todo gusto conocido ha sido evitado en los mobiliarios y en el exterior de las casas así como en el trazado de la ciudad. Aquí no podríais distinguir las huellas de ningún monumento de superstición. La moral y la lengua están reducidas a su más simple expresión, ¡por fin! Estos millones de seres que no necesitan conocerse llevan tan pareja la educación, el oficio y la vejez que ese transcurso de sus vidas debe ser varias veces menor del que establece una loca estadística para los pueblos del continente. Hasta qué punto, desde mi ventana, veo nuevos espectros rodando a través de la espesa y eterna humareda de carbón, - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestra noche de estío! - nuevas Erinias, ante mi casita de campo, que es mi patria y todo mi corazón, ya que todo aquí se parece a esto, - la Muerte sin lágrimas, nuestra activa hija y servidora, un Amor desesperado, y un bonito Crimen piando en el barro de la calle.

Arthur Rimbaud (1854-1891) Extraido de su libro "Iluminaciones"

2008-07-07T22:36:00.003-03:00

Caín sigue siendo la izquierda y Abel la derecha.
Son los agricultores contra los pastores.
Abel es el agricultor que cuida mucho sus frutos y la Biblia dice que lo hace para ofrecérselos al Señor; y Caín es el trashumante que cruza el mundo.
Claro, siempre hay más revolución, más inquietud, más novedad, más progreso, en el hombre errante y aventurero que en el primer burgués que es Abel.

Francisco Umbral (11/05/1935 - 28/08/2007 Periodista y poeta español)

2008-05-26T09:58:00.001-03:00

Nos llegan bajo la autoridad de alguna ética disfrazada, frases lastimosas que promulgan frialdad, equidistancia, “objetividad” higiénica. Se nos propone en nuestra vida no postular relaciones de tensión con la historia de la que formamos parte.
El pensamiento crítico es vencido una vez más por la tibieza de quienes prefieren seguir siendo jueces de una ficción extraordinariamente eficaz; ficción que logra crear una mitad de vaso llena en toda “confrontación”.
El orden, más el orden, más el orden, termina generando un gran excedente.
Este excedente, estos desperdicios humanos, son aislados o finalmente montados a esta falsa estabilidad defendida, paradójicamente, por su falta de identidad producto de la velocidad con la que se transforma.
De esta manera, nos encontramos nuevamente en una encrucijada que atenta contra el verdadero análisis: tememos vivir a destiempo.
Hoy sólo parece ser presente lo que no lo es todavía sino que se anuncia como inminente. En cambio, lo verdaderamente presente, por el mero hecho de existir o haber llegado, se convierte en pasado inmediatamente.
La cultura de hoy termina siendo lo que olvidamos. Mientras tanto, somos guiados ciegamente por la reacción neutra y políticamente correcta que se impone, terminando por conformar fieles soldados capaces de abandonar toda causa sincera por la defensa de una misma bandera: la de la pasividad improductiva.

Siempre es nuestro tiempo

2008-05-02T00:19:00.000-03:00

Espíritus libres, nostalgias carceleras, proyectos inconclusos… Llenamos las calles de esta esperanza continua con ideas, deseos, intenciones; todo tipo de abstracciones de una realidad lejana a los pensamientos de su propia idealización.
Solos, casi muertos en vida, sin un espejo inmediato, sin la ayuda de sus pares, ahí van, sin rumbo, los hombres sin tiempo. Vagan por este todo, por esta gran metrópoli donde los ideales se ven condenados a esperar que la cola del banco nos permita hacer un trámite.
Ahí van… sólo van… no se detienen, no se miran, no se cuestionan; navegan en la superficial lucha contra lo cotidiano, lo burdo, lo aparente, simplemente van.
La caprichosa y “objetiva” jerarquización de hechos, con la que los medios de comunicación arman el collage que hace de marco para todas nuestras casi-acciones, no es más que eso, una peligrosa elección de cómo ver la realidad. Y en este tiempo de hombres sin tiempo fácilmente suele convertirse de una manera de ver el mundo en la única: una sedante visión de que tal vez ya sea demasiado tarde. Una visión tan persuasiva que logra bloquear el camino del deseo genuino (el que no se sacia momentaneamente en la siguiente vidriera). Una visión que parece ignorar que nada merece sobrevivir como un condescendiente homenaje a su propia inercia.